lunes, 4 de noviembre de 2013

WENDY GUERRA





Terciopelo bajo el ciprés



Soy el terciopelo de las cosas simples
cinco horas antes de que el veneno toque tu voz salgo a mirar el ciprés
único testigo de que me resisto a morir ante sus encajes perfectos
he sido una criatura hermosa y el ciprés no puede competir con esta belleza desvariada
sayo que se abre ante tus piernas frágiles mira lo que guardo mira lo que he escondido
en la cautela en el celibato absurdo de tu nombre de algunos apellidos sagrados
mientras en el lago nadie quiere comer lo vivo todo flota muerto lo dejan morir antes de probarlo
aleteando volando se vuelve nata de razones una terrina de piedad un sollozo como
preámbulo del cielo
aunque parece fragilidad mi sexo entre tus manos en verdad es fuerte sexo fuerte
soy plomo que sostiene el cuerpo lo mantiene en equilibrio con el límite
perla negra y perla oscura para lanzar al lago sin miramientos
lánzala si puedes a ese remolino del que ya no hay regreso
lánzala y verás cómo pesa el mundo a tus espaldas prolongadas
la hora del té es la hora de mis miedos cuando el escudo de familia revuelca
los sentidos de una patria disuelta en otra ciencia extraña llena de hojas y algas secas
yo el terciopelo yo la canal del alma porque en mí descansa la furia que derramas
como miel como aceite de ballenas desangradas viene mi sed y la sacio en ti mirando al lago
Muere tu debilidad en mi mente descarriada mirando al lago fijo y largo al ojo avizor
desmayas la suave caricia que el té envenenado te deja desatar
soy terciopelo que mira el encaje del ciprés y se arrepiente.


SUSANA MARÍA PÉREZ ROYERO





Cross Rock




¿Cómo se conocieron?
Por obligación.
Se empezaron a recorrer sin una palabra sin un secreto
Sin un miedo
Se empezaron a oler sin un resentimiento sin un titubeo
Sin una reserva
Se echaron a llorar en el mismo momento
Y aún durmiendo separados soñaron lo mismo
Estoy aquí en la religión por esa espalda después del amor
Inhumana, posible víctima
Expuesta al mundo después de pasar por mí
Él la dejó y se fue a disfrutar su fortaleza
Su exquisita personalidad
Su rostro angelical
Y su agilidad mental para entenderla
Su mundo marcado por fugas
Por ojitos cerrados de deleite
Por gente que lo perseguían admirados de su coraza
Por su seco sistema de comunicación
Que ella ayudó a moldear
Sintiendo al máximo cada acto de él
Pues le tocó la adolescencia juntos
Ella se retiró y le gustaba su dolor
Un primer desengaño en su vida regalada
Probar piedras duras en el agua tibia en el agua de su bañadera
Los religiosos la cuidaron
Y ella en cada boda lo invocaba
Él lloraba en silencio por su vacío
Y por verla poseída
Lloraba en silencio
Se reencontraron cuando ella se aburrió
Magnetizados desde el principio se fueron de lugar
Hasta que estalló un abrazo
Se bebieron poco a poco
Sin saber que esa noche iban a beberse hasta un casamiento
Pero era imposible:
Tú tienes tus cosas y yo tengo las mías
Ya todo está en su lugar
Despedidas nerviosas
Brillo de ojos
Llamadas por teléfono
Para darse cuenta que su lugar era juntos
Que no deja ni trata recio el que un tesoro encontró
Hasta otra noche en que se contaron su posición en la vida
Él había crecido
Y ella necesitaba su impulso para salir de la religión a la que él la llevó
Irremediablemente había pasado el tiempo
Durmieron separados
Racionalmente
Y el sillón paró de balancearse
Para empezar a caminar.


SIGFREDO ARIEL





Nacido en Santa Clara



Ciudad sin mar lejos del mar los días uno sobre otro de caliza no esperaban gran cosa parecía improbable una gracia del cielo no propongo venganza
insurrección alguna apenas he tomado distancia militar aprovechado este digamos desconcierto
extenso remolino como quieran es verdad que pensábamos en irnos planeamos el reencuentro
en inexistentes remotas capitales para vernos fijamos una piedra un año un mes una hora precisa.
Alguien habló de irse a los campos levantar el rojo atardecer medio taoísta en medio de los granos de café alguien más joven incluso más valiente
habló de echarse al vuelo de lo alto de una torre y lo hizo por fin sin razón dijo la madre sin motivo
todo el mundo decía es verdad que eran los tiempos de la gran depuración.
Ciudad sin mar lejos del mar los días de la depuración consiguieron mezclarnos finalmente
como a dos desconocidos en la cueva de un cine.



GLEYVIS CORO




La tolerancia



Similar a los que son los únicos en algo,
soy de las tantas que escriben
poemas en la redonda.
Soy de las tantas que escriben
hasta formar un libro;
de las que buscan un verso aún no podrido,
ni premiado, ni publicado,
pero de indudable valor futuro.
Soy de las que confían
en que su forma de untar
la poesía en la página,
indica cómo se untará la poesía en lo futuro.
Y como trabajo para que las dudas más
/importantes
sean por el verso eliminadas,
soy de las que se buscan
problemas en todas partes.
Tengo uno de esos matrimonios
donde los dos se toleran,
tengo problemas graves con mis jefes,
problemas que trascienden,
disonancias que la imaginación
antipoética de mis jefes tergiversa
hasta hacerlos parecer como problemas
de corte político,
como peligrosos problemas con el gobierno
que otro gobierno ya hubiera resuelto
con el auxilio –dicen–
de una jaula succionadora,
de una manguera expelente
o de una guerra frontal contra la poesía.
Pero presumo –y lo presumo porque escribo–
que si el gobierno permite
que tanta poetisa como yo ande suelta,
es porque existen problemas mayores
entre nuestro gobierno
y los restantes gobiernos del mundo.
Y en ese conflicto multilateral,
mil veces superior a todos
nuestros conflictos personales,
la poesía es indispensable.



SERAFINA NÚÑEZ




Canción del tenaz alborozo


Sí, bien lo sé,
El tiempo de mi llanto es tan antiguo;
Pero los ojos resisten como gemas el fuego
Consumiendo la vasta llanura de la tristeza.
Islas de la esperanza se niegan al ardiente conjuro;
Sin embargo, a veces
Ellas parecen aletear en mi sangre.
Sube desde las venas el alborozo de sus seguras selvas,
Me inunda el verde de la palabra por nacer,
El tacto de las terrestres cosas
Rinde entonces sus frutos de cielo sosegado,
Y la orilla del olvido se me entrega
Como un rostro distante que retornara dulcemente
A la sorda música de mis miradas.
Torbellino, vorágine,
Tumulto de otoños y promesas
Devorando los límites del alma.
Puedo en ese instante murmurar: Dios me entiende.
El amor abre sus cien puertas cada mañana
A los huracanes y a los testigos videntes;
El hombre es una ventana
Que cada alba encuentra en el alféizar
Su sonrisa y su gemido.
Entonces, humildemente ruego;
Islas de la esperanza, sed sordas al sollozo
Yo soy ahora la de enfrente,
La que pasea por aquella esquina
De pañuelos alegres.
Desde lejos me miran las viejas tinieblas,
Mis labios, mis manos, presagios, palabras,
Mis temores, las voraces mentiras…
Me miran desde lejos,
Se insinúan, me llaman, y yo vuelvo la espalda.
(La de enfrente se pliega en su cifra remota.)
Islas de la esperanza… Las veletas sostienen
Las ciudades del mundo,
Y claros hombres encienden sus hogueras
En las fronteras de la noche
Recuperando el territorio virginal de la canción.
El aire es un tatuaje de luces en mi frente
Y el acordado rumor del arroyo y la yerba fina
Humedece recónditas gargantas.
Elabora secreta lámpara tu llama para siempre,
Apegada a mi pecho siento crecer la vida.


JOSÉ LEZAMA LIMA





Rapsodia para el mulo


Con qué seguro paso el mulo en el abismo.

Lento es el mulo. Su misión no siente.
Su destino frente a la piedra, piedra que sangra
creando la abierta risa de las granadas.
Su piel rajada, pequeñísimo triunfo ya en lo oscuro,
pequeñisimo fango de alas ciegas.
La ceguera, el vidrio y el agua de tus ojos
tienen la fuerza de un tendón oculto
y así los inmutables ojos recorriendo
lo oscuro progresivo y fugitivo.
El espacio de agua comprendido
entre sus ojos y el abierto túnel,
fija su centro que le faja
como la carga de plomo necesaria
que viene a caer como el sonido
del mulo cayendo en el abismo.

Las salvadas alas en el mulo inexistentes,
más apuntala su cuerpo en el abismo
la faja que le impide la dispersión
de la carga de plomo que en la entraña
del mulo pesa cayendo en la tierra húmeda
de piedras pisadas con un nombre.
Seguro, fajado por Dios.
Entra el poderoso mulo en el abismo.
Las sucesivas coronas del desfiladero
-van creciendo corona tras corona-
y allí en lo alto la carroña
de las ancianas aves que en el cuello
muestran corona tras corona.
Seguir con su paso en el abismo.
Él no puede, no crea ni persigue,
ni brincan sus ojos
ni sus ojos buscan el secuestrado asilo
al borde preñado de la tierra.
No crea, eso es tal vez decir:
¿No siente, no ama ni pregunta?
El amor traído a la traición de alas sonrosadas,
infantil en su oscura caracola.
Su amor a los cuatro signos
del desfiladero, a las sucesivas coronas
en que asciende vidrioso, cegato,
como un oscuro cuerpo hinchado
por el agua de los orígenes,
no la de la redención y los perfumes.
Paso es el paso del mulo en el abismo.
Maniatados revierten en las piedras.
El remolino de chispas sólo impide
seguir la misma aventura en la costumbre.
Ya se acostumbra, colcha del mulo ,
a estar clavado en lo oscuro sucesivo;
a caer sobre la tierra hinchado
de aguas nocturnas y pacientes lunas.
En los ojos del mulo, cajas de agua.
Aprieta Dios la faja del mulo
y lo hincha de plomo como premio.
Cuando el gamo bailarín pellizca el fuego
en el desfiladero prosigue el mulo
avanzando como las aguas impulsadas
por los ojos de los maniatados.
Paso es el paso del mulo en el abismo.

El sudor manando sobre el casco
ablanda la piedra entresacada
del fuego no en las vasijas educado,
sino al centro del tragaluz, oscuro miente.
Su paso en la piedra nueva carne
formada de un despertar brillante
en la cerrada sierra que oscurece.
Ya despertado, mágica soga
cierra el desfiladero comenzado
por hundir sus rodillas vaporosas.
Ese seguro paso del mulo en el abismo
suele confundirse con los pintados guantes de lo estéril
Suele confundirse con los comienzos
de la oscura cabeza negadora.
Por ti suele confundirse, descastado vidrioso.
Por ti, cadera con lazos charolados
que parece decirnos yo no soy y yo no soy,
pero que penetra también en las casonas
donde la araña hogareña ya no alumbra
y la portátil lámpara traslada
de un horror a otro horror.
Por ti suele confundirse, tú, vidrio, descastado,
que paso es el paso del mulo en el abismo.

La faja de Dios sigue sirviendo.
Así cuando sólo no es chispas la caída,
sino una piedra que volteando
arroja el sentido como pelado fuego
que en la piedra deja sus mordidas intocables.
Así contraída la faja, Dios lo quiere,
la entraña no revierte sobre el cuerpo,
aprieta el gesto posterior a toda muerte.
Cuerpo pesado, tu plomada entraña,
inencontrada ha sido en el abismo,
ya que cayendo, terrible vertical
trenzada de luminosos puntos ciegos,
aspa volteando incesante oscuro,
has puesto cruz en los dos abismos.

Tu final no siempre es la vertical de dos abismos.
Los ojos del mulo parecen entregar
a la entraña del abismo, húmedo árbol.
Árbol que no se extiende en acanalados verdes
sino cerrado como la única voz de los comienzos.
Entontado, Dios lo quiere,
el mulo sigue transportando en sus ojos
árboles visibles y en sus músculos
los árboles que la música han rehusado.
Árbol de sombra y árbol de figura
han llegado también a la última corona desfilada.
La soga hinchada transporta la marea
y en el cuello del mulo nadan voces
necesarias al pasar del vacío al haz del abismo.

Paso es el paso, cajas de aguas, fajado por Dios
el poderoso mulo duerme temblando.
Con sus ojos sentados y acuosos,
al fin el mulo árboles encaja en todo abismo.