WOLE SOYINKA

Dedicatoria

  

para Moremi, 1963

La tierra no comparte la viga de la envidia; suelos de estiércol

Cortado, no la ligera piel de la salamandra, sino su caída

Sabor de este suelo a plomo y muerte en su vida profunda

Como este ñame, totalmente enterrado, aún vivo tubérculo

En la calidez de las aguas, enterrado como los manantiales

Como las raíces del baobab, como el corazón.

El aire no te lo negará. Como un alto

Girar sobre el ombligo de la tormenta, por el azadón,

Las raíces de los arados bosques son una vereda para las ardillas.

Ser eterno como la turba oscura, pero que sólo lluevan

Dedos, no los pies de los hombres, por más que estén lavados.

Largo ropaje de la sombra del sol, correr desnudo hacia la noche.

Pimiento verde y rojo – mi niño- su lengua arco

Su cola de escorpión, volver a escupir directamente las acechanzas del peligro

Aún, con el arrullo de la oscura paloma, zarcillo de rocío entre tus labios.

Escudo que te gusta la carne de la palma de la mano, hacia el cielo dirigida

Colmillos en nido de espinas, sin cáscara como el corazón de la semilla

La carne de la mujer es aceite – mi niño, aceite de palma en tu lengua

Flexibilidad para vivir, y el vino de esta calabaza

Desde su propia prisa corriendo arroyos como repuestos

Sus esfuerzos, mi niño, son el destete con que nos abrazan

Tierra de enmielada leche, el vino de la única costilla.

Ahora enrollo su lengua en miel hasta que sus mejillas son

Enjambres, panales -su mundo necesita dulcificarse-, mi niño.

Irosun, el árbol rojo, ronda el corazón, tiza para el vuelo

De la mancha -¿puedes verlo mi niño? ¡Ya amanece!-bajo el antimonio

De las axilas, como una diosa, nos deja este largo sabor

De sus labios, de sal, que tú puedes buscar

Nunca en las lágrimas. Esto, agua de lluvia, es el regalo

De los dioses-bebida de su pureza, frutos de estación.

Frutas luego a sus labios: apresurado por recompensar

La deuda del nacimiento. Pleamar en el hombre-marea como en el océano

Y su reflujo, dejando un sentido de fósiles arenas.

CECÍLIA MEIRELES

Carta

Yo, sí -¿Pero y la estrella de la tarde, que subía y descendía

de los cielos cansada y olvidada?

¿Y los pobres, que golpeaban las puertas, sin resultado, haciendo

vibrar la noche y el día con su puño seco?

¿Y los niños, que gritaban con el corazón aterrado?: “¿por qué

nadie nos responde?”

¿Y los caminos, y los caminos vacíos, con sus manos extendidas

inútilmente?

¿Y el santo inmóvil, que deja a las cosas continuar su rumbo?

¿Y las músicas encerradas en cajas, suspirando con las alas

recogidas?

¡Ah! –Yo, sí –porque ya lo lloré todo, y despedí mi cuerpo

usado y triste,

y mis lágrimas lo lavaron, y el silencio de la noche lo enjugó.

Pero los muertos, que enterrados soñaban con palomas ligeras

y flores claras,

y los que en medio del mar pensaban en el mensaje que la playa

desplegaría rápidamente hasta sus dedos…

Pero los que se adormecieron, de tan excesiva vigilia –y que yo

no sé si despertarán…

y los que murieron de tanta espera… -y que no sé si fueron salvados.

Yo, sí. Pero todo esto, todos estos ojos puestos en ti, en lo alto

de la vida,

no sé si te mirarán como yo,

renacida y desprovista de venganzas,

el día que necesites el perdón.

STÉPHANE MALLARMÉ

Instancia

Ha tiempo que he soñado, Duquesa, ser la Hebe

que en jícara ríe si a tu beso se entrega.

Yo no estoy en el Sèvres en que tu boca bebe,

pues no soy más que un vate que ni aun abate llega.

Rubia que a quien te peina, tu divino oro mueve

a obras de orfebrería, puesto que éste no alega

méritos y consigue que tu mirada leve

desdeñe los bombones y el gozquejo que juega,

nómbrame del rebaño de tus almibaradas

sonrisas, que cual blancas ovejas amansadas

pacen en corazones y balan indecisas.

Nómbrame… que Boucher me pintará en un rosa

abanico, arrullándolas con mi flauta amorosa.

Nómbrame a mí, Duquesa, pastor de tus sonrisas.

¡Vaya una inapreciable flor de estufa!

¡Y de cuán gentil manera está cortada!

De la poderosa mano del maestro artificio que forjaba.

KAMALA SURAIYA

Annette

Annette,

En la cómoda.

Pálidos dedos sobre el espejo-campos

La cosecha

Ese pelo marrón de trigo.

Belleza

Caer como el tamo de espejos antiguos,

mientras calandrias

En todas

las ciudades se convierten ….

LOUISE LABÉ

Soneto VII

Morir se ve cuanta cosa animada,

cuando del cuerpo el alma sutil parte:

¿Dónde estás, pues, oh alma bienamada?

No me abandones, ay, a tanta nada:

que rescatarme no sabrá tu arte.

Hurta tu cuerpo, ay, sin demorarte:

dale su parte y su mitad estimada.

Pero haz, Amigo, que no sea riesgoso

este combate, este duelo amoroso,

que el áspero rigor no lo presida,

ni la estrechez, sino la gracia pura,

amable en la cesión de tu hermosura,

otrora tan cruel, hoy concedida.

TUDOR ARGHEZI

  

Jamás el otoño...

Jamás el otoño ha sido más bello

para nuestra alma alegre con la muerte.

Pálida cama es el llano de seda

y las nubes tejen brocado para los árboles.

Las casas, agrupadas como cántaros

con vino añejo en sus vientres de barro,

quedan en la orilla azul del río del sol,

de cuyo fango he bebido oro.

Los pájaros negros suben hacia el ocaso

como la hoja enferma del hayarango oscuro,

que se deshoja sacudiendo en lo alto

las hojas hacia el cielo.

Quien quiera llorar, quien quiera plañir,

llegue para escuchar este impulso incomprensible,

y con la mirada en la llama celeste de los chopos,

deje su sombra en sus sombras, sobre la colina.