lunes, 7 de septiembre de 2020
MOISÉS ELÍAS FUENTES
En lo profundo…
Abre
los brazos y se arroja
desde
las cuerdas, a matar.
Fabrizio
Mejía Madrid
De
estas calles trizadas por el ruido
de
estas aceras de pensamiento estrecho
de
estas casas olvidadas en sillas de ruedas
sólo
guardaré, si acaso, el vago recuerdo
de
la muerte que sale como un grito sin eco
que
sale como hilo de sangre de los oídos
para
que la sienta caer a cuenta gotas
rotundamente
sin vida sobre los hombros
precipitada
a lo profundo de sí misma
donde
no se alcanza a escuchar la caída.
En
lo profundo soy sólo silencio
el
miocardio roto a batazos
y
el hijo que rueda hacia ninguna parte
hacia
donde no escucho que ya he muerto.
Si
alguna vez murieras
no
insistirías más en que estás vivo
no
te daría por vivir más de lo necesario.
Si
alguna vez se te cerrara la garganta
se
te inundaran los ojos de blanco muerte
si
el moho creciera en las ventanas
el
moho del día del mes del año arropando
la
vida que rueda hacia ninguna parte
quedaría
el terco olor del recuerdo
de
la idílica vida que no tuvimos
la
memoria de lo que fui
manchando
las cortinas del olvido
y
las cosas incomprensibles:
un
amor una tarde en calma
una
plática compartida
la
súbita certidumbre
de
un hogar para pasar la noche
Las
cosas incomprensibles
que
suenan a puertas clausuradas
a
cadáveres huérfanos de tumbas
En
lo profundo soy sólo silencio
la
seca mudez del odio
en
una habitación en penumbras
y
las sílabas sin palabras
empozadas
en la voz seca
de
ancianas que nunca he visto.
México D.F. Marzo del 2006
BERTOLT BRECHT
Quiero ir con aquel a quien amo
Quiero
ir con aquel a quien amo.
No quiero calcular lo que cuesta.
No quiero averiguar si es bueno.
No quiero saber si me ama.
Quiero ir con aquél a quien amo.
No quiero calcular lo que cuesta.
No quiero averiguar si es bueno.
No quiero saber si me ama.
Quiero ir con aquél a quien amo.
PIER PAOLO PASOLINI
Abro a la mañana de
un blanco lunes...
Abro a la mañana de un blanco lunes
la ventana, y la calle indiferente
roba entre su luz y sus rumores
mi presencia infrecuente entre las hojas.
Este moverme... en días totalmente
fuera del tiempo que parecía consagrado
a mí, sin regresos ni paradas,
espacio lleno todo de mi estado,
casi prolongación de la existencia
mía, de mi calor, del cuerpo mío...
y se ha truncado... Estoy en otro tiempo,
un tiempo que dispone sus mañanas
en esta calle que yo miro, ignoto,
en esta gente fruto de otra historia
Versión de Delfina Muschietti
Abro a la mañana de un blanco lunes
la ventana, y la calle indiferente
roba entre su luz y sus rumores
mi presencia infrecuente entre las hojas.
Este moverme... en días totalmente
fuera del tiempo que parecía consagrado
a mí, sin regresos ni paradas,
espacio lleno todo de mi estado,
casi prolongación de la existencia
mía, de mi calor, del cuerpo mío...
y se ha truncado... Estoy en otro tiempo,
un tiempo que dispone sus mañanas
en esta calle que yo miro, ignoto,
en esta gente fruto de otra historia
Versión de Delfina Muschietti
SAMUEL BECKETT
Los huesos de eco
asilo
bajo mis huellas todo este día
sus sordas francachelas mientras la carne cae
hendiendo sin temor ni viento favorable
guantílopes del sentido y el absurdo transcurren
tomados por los gusanos por lo que en verdad son
sus sordas francachelas mientras la carne cae
hendiendo sin temor ni viento favorable
guantílopes del sentido y el absurdo transcurren
tomados por los gusanos por lo que en verdad son
Versión de Jenaro Talens
JUAN EDUARDO CIRLOT
Tono de conjuro
Cada grito que pide un
lunar eco
es la sed que atormenta a un árbol seco.
es la sed que atormenta a un árbol seco.
Cada piedra que sola se levanta
es la estela de un dios que nadie canta.
es la estela de un dios que nadie canta.
Cada surco de cal, cada
amargura
es el muro sin luz de mi locura.
es el muro sin luz de mi locura.
Cada rosa de vidrio, cada
llama
es la voz de un temblor que me reclama.
es la voz de un temblor que me reclama.
Cada playa sin mar, cada
desnudo
es el campo de sol que nunca eludo.
es el campo de sol que nunca eludo.
Cada sangre que sé, cada
manzana
es la senda, del mundo, más lejana.
es la senda, del mundo, más lejana.
Cada verso que escribo,
cada canto
es tan sólo un conjuro; sólo tanto.
es tan sólo un conjuro; sólo tanto.
OSIP MANDELSTAM
¿Qué
calle es ésta?
La calle Mandelstam.
Qué apellido más espantoso:
Si no lo aireas
Suena curvo y no recto.
Poco en él es lineal
Más bien de carácter sombrío
Y es por eso que esta calle
O, mejor, este foso
Lleva el nombre
De ese tal Mandelstam.
La calle Mandelstam.
Qué apellido más espantoso:
Si no lo aireas
Suena curvo y no recto.
Poco en él es lineal
Más bien de carácter sombrío
Y es por eso que esta calle
O, mejor, este foso
Lleva el nombre
De ese tal Mandelstam.
Abril
de 1935
Versión de Jorge
Bustamante García
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