GEORG TRAKL

Nocturno

El hálito del inmóvil. Un rostro animal

Entumecido de azul, su santidad.

Poderoso es el silencio de la piedra;

La máscara de un pájaro nocturno. Tres suaves

Campanas se desvanecen en una. ¡Elai! Tu rostro

Se reclina callado sobre el azul de las aguas.

Oh, quietos espejos de la verdad.

En los sueños marfilinos del solitario

Aparece el reflejo de ángeles caídos.

HEINRICH HEINE

Los dioses griegos



Bajo la luz serena de la luna
Como el oro en fusión el mar rïela,
Resplandor que el fulgor del claro día
Con la molicie de la noche mezcla,
La vasta playa misterioso alumbra,
Y en el azul del cielo sin estrellas
Vagan las blancas nubes como estatuas
De dioses colosales y siniestras,
Talladas por la mano del acaso
En las entrañas de brillante piedra.
No son, no son las nubes, son los dioses,
Los dioses mismos de la antigua Grecia,
Que el mundo alegremente gobernaron
En pasadas edades con su diestra,
Y hoy, después de su ruina y su caída,
Cuando la noche silenciosa media,
Cruzan dolientes por el ancho cielo
Espectros tristes, sombras gigantescas.
Fascinada y atónita mi vista,
Este flotante Pantheón contempla;
Colosales figuras que se mueven
Y cruzan tristes la extensión serena
Con un solemne y sepulcral silencio.
-Mirad a Kronion, rey de las esferas;
Su nieve los inviernos en los bucles
Vertieron, de su oscura cabellera,
Sobre aquellos cabellos que al moverse
Al Olimpo temblar un día hicieran;
Aun con furor el extinguido rayo
Trémula empuña su cansada diestra,
Y su rostro, que hollara el sufrimiento,
No perdió en la desgracia su fiereza.
¡Oh altivo Zeus! tiempos más dichosos
Aquellos tiempos que pasaron eran,
Cuando saciabas tu apetito ardiente
De hecatombes y ninfas hechiceras;
Mas de los mismos dioses el reinado
Término al fin en el espacio encuentra.
Los jóvenes empujan a los viejos
Cual tú un día empujaste en vil pelea
A tu padre y tus tíos los Titanes,
Júpiter parricida con fiereza.
También te reconozco, altiva Juno;
A pesar de tus celos y tus quejas,
Otra ha tornado el cetro de los cielos;
No eres la reina incontrastable y bella,
Y tus brazos de lirio ya impotentes
Miro, é inmóvil tu ojo de gacela;
Y ya a la hermosa que de Dios el hijo,
Fruto divino, en sus entrañas lleva,
Tu venganza cual rayo de los cielos,
Diosa vencida, a destrozar no llega.
Y a tí también, también te reconozco:
¿Con tu saber y tu égida y tu fuerza
La caída evitar no has conseguido
Del viejo Olympo, Palas Athenea?
Y también llegas tú, tierna Afrodita;
Tus cabellos cual oro en tu cabeza
Brillaban otras veces, ahora luce
Como plata tu hermosa cabellera.
Hermosa estás, el cinturón famoso
De las Gracias te ciñe y te sujeta,
Y sin embargo, miedo incomprensible,
Raro temor me causa tu belleza;
Y si cual héroes de lejanos días
Tu hermoso cuerpo poseer debiera,
Por loca angustia el corazón opreso
Yo moriría de quebranto y pena.
Eres tan sólo, Venus Libitina,
Ya de la muerte la deidad siniestra.
Tampoco Arés con su mirada amante
A su querida lívida contempla;
Febo Apolo, el hermoso adolescente,
Inclina tristemente la cabeza,
Y la lira sonante que alegrara
Del Olimpo feliz la noble mesa,
Y vibró en el banquete de los dioses,
Destemplada sostiene con su diestra.
Más sombrío Hefaistos me parece,
Y el adusto Vulcano con fiereza
A la celeste reunión no sirve,
A Hebe sustituyendo, el dulce néctar.
La risa inextinguible de los dioses
Después d tanto tiempo ya no suena.
Yo jamás os amé, ¡viejas deidades!
¡Divinidades clásicas y fieras!
Mas piedad santa y compasión, ardiente
De mi pecho sensible se apodera
Cuando errantes os miro por la altura,
¡Dioses abandonados! ¡sombras muertas!
¡Nebulosas imágenes que el viento
Hace huir aterradas y dispersas!
Y al, pensar cuán cobardes y cuán falsas
Los dioses son que un día os vencieran,
Esos sombríos y modernos dioses
Que hoy los cielos dirigen y gobiernan,
Zorros de sangre ansiosos, que se cubren
Con la piel del cordero, ardiente llena
La ira mi pecho, y deshacer sus templos
Y por vosotros combatir quisiera.
Por vosotros, deidades sonrïentes,
Y vuestro buen derecho, que la Grecia
Con su ambrosía perfumó y sumiso,
En vuestro nuevo altar lleno de ofrendas
Adorar y cantar y alzar al cielo
Los brazos suplicantes yo quisiera.
Verdad es que otras veces, viejos dioses,
De los humanos en las luchas fieras
Del vencedor tomabais el partido,
Venales cortesanos de la fuerza.
Pero es el alma del mortal más noble,
Más entusiasta y generosa y tierna,
Y yo sigo, en las luchas de los dioses,
De los dioses vencidos la bandera.-Hablaba
así, y en el sereno cielo
Las visiones fantásticas de niebla,
Sensibles a mi voz, enrojecían,
Mirábanme con silenciosa pena,
Y cual por el dolor transfiguradas
Fundiéronse de pronto en las tinieblas.
Ya se había escondido silenciosa
La luna tras las nubes cenicientas,
Alzaba el ancho mar su voz sonora,
Y del espacio en la extensión inmensa
Salían victoriosas, derramando
Sus eternos fulgores, las estrellas.

GERARD MANLEY HOPKINS

“I wake and feel the fell of dark, not day”

Despierto a sentir la pelambre de tiniebla, no el día.
¡Qué horas, oh qué horas negras pasamos
Esta noche! ¡las cosas que viste, corazón; caminos
    que cursaste!
Y más habrá, en la aun más larga dilación de la luz.
    Con testigo hablo así. Pero al decir
Horas digo años, digo vida. Y mi lamento
Es de gritos incontables, gritos como cartas muertas
    enviadas
Al muy amado que vive ¡ay! distante.

    Soy la hiel, soy acedía. El más hondo decreto de Dios
Me quiso sabor amargo: mi sabor fui yo;
Huesos en mí edificados, la carne colmó, la sangre rebosó
    la condena.
    La levadura del ser espíritu una pasta insípida amarga.
        Veo
Que los perdidos son así, y su castigo el vivir
Como yo el mío, sus seres sudorosos; y peores.

1885

KRIS VALLEJO

Las horas escondidas

Clavaron la poesía en el nombre de una calle

el tiempo todavía era ave de sol amanecido

la edad una piedra redonda

atascada en el mismo paisaje

El verde en realidad se llamaba mito

los corceles: hebras doradas de la velocidad

y esta vez el invencible océano

no devolvía olas por diamantes

No había oda para el desfile de jirafas en la tiniebla

el lecho deslumbrante del ojo desvelado

la caída del pánico ante un día de verano

el cauce de una lágrima y la continuidad del naufragio

Clavaron la poesía en una cruz

y por un tiempo

el mundo giró sin nombre

a puertas cerradas

sin germinación ni instinto

Escribíamos penitentes en las orillas negras del agua

sobre extensas telarañas de polvo y ceniza

Con algo hay que llenar los sueños

Ahora una pluma huérfana busca escalera y martillo

jura liberar las palabras incendiadas

bautizar esta tierra con su sangre negra

la tinta tenaz

intérprete de las horas escondidas

EDGAR LEE MASTERS

Julia Miller

Reñimos esa mañana,
pues él tenía sesenta y cinco años
y yo tenía treinta.
Estaba nerviosa y me pesaba el hijo
cuyo nacimiento me atemorizaba.
Pensé en la última carta que me escribiera
esa joven alma, ya lejana,
cuya traición oculté
al casarme con el viejo.
Entonces tomé morfina y me senté a leer.
Por entre las tinieblas que me llenaron los ojos
veo aún la luz vacilante de estas palabras:
"Y Jesús le habló: te digo
en verdad que hoy estarás
conmigo en el paraíso".

CARL SANDBURG

Harrison street court



Oí de labios de una mujer
que conversaba con una compañera
estas palabras:

«Una mujer que se busca la vida
nunca se queda con nada
por más buscona que sea.
Es otro quien siempre se queda
lo que ella sale a buscar por las calles.
Si no es un chulo
es un toro el que se lo queda.
Ahora he de buscarme la vida
hasta que ni para eso ya valga.
Nada tengo que me compense.
Todo se lo quedó un hombre,
todas mis noches de busconeo.»

Versión de Miguel Martínez-Lage

De: "Sombras":

GIACOMO LEOPARDI

Canto XXI. A Silvia

Silvia, ¿revives siempre

de tu vida mortal aquellos tiempos,

cuando beldad fulgía

en tu mirar risueño y fugitivo,

y alegre y pensativa, los umbrales

de juventud subías?

Sonaban las quietas

estancias, y las calles aledañas,

a tu perpetuo canto,

cuando atenta a bordados femeniles

te sentabas, contenta

del vago porvenir que imaginabas.

Era mayo oloroso: tú solías

así llevar los días.

El deleitoso estudio

dejaba a veces, y sudados pliegos

donde mi edad primera

y mi parte mejor se consumía,

y en los balcones del hogar paterno

prestaba oído al eco de tu voz,

y a la mano veloz

recorriendo la tela fatigosa.

Miraba el calmo cielo,

y las calles doradas y las huertas,

y aquende el mar, y allende el Apenino.

Labio mortal no dice

lo que sentía mi pecho.

¡Qué suaves pensamientos,

qué esperanzas y ardores, Silvia mía!

¡Qué oferente nos era

la vida humana y el hado!

Cuando me acuerdo de tamaño anhelo,

un afecto me oprime

acerbo y sin consuelo,

y vuélveme a doler la desventura.

Oh natura, natura,

¿por qué rendir no puedes

tus promesas? Oh dime: ¿porqué tanto

engañas a tus hijos?

Antes de que la hierba helara invierno

oculto morbo combatió tu vida,

tan tierna, y la venció. No mirarías

de tus años la flor;

no halagaría tu pecho

el dulce elogio a tus cabellos negros,

ni a tus ojos amantes cuanto esquivos;

ni contigo tu amiga en días festivos

razonaría de amor.

También morían en breve

mis más dulces anhelos: a mis años

negó también el hado

la juventud. ¡Ay cómo,

cómo pasado has,

querida amiga de mi edad más nueva,

mi llorada esperanza!

¿Es éste el mundo? ¿Son

éstos los goces, el amor, las obras

de los que tanto razonamos juntos?

¿Tal es la suerte del género humano?

Disipado el engaño

tú, mísera, caíste; y lejanos

la fría muerte y un sepulcro nudo

mostrabas con la mano.

ENRIC SÓRIA

Espera



Espera, que no es hora
de nada imprescindible. No te marches.
Que el sol ahora acaricia, y en la playa
el rumor de las olas se acerca solitario.
Ven, que andaremos cogidos entre las alquerías
y hablaremos de todo como si lo creyéramos
y el amor en los besos también será creíble.
Ven y pasearemos entre cosas amigas,
plácidamente unidos, como los que se aman.
¿No adivinas qué atardecer diáfano
a la orilla del agua, en nuestra misma mesa,
embriagados de vino y de presencia mutua,
preludio ya de abrazos en el frescor nocturno?

Ven, que hallaré para ti
las flores que te harán aún más bella,
los gestos más amables, un sentido a las cosas.
Todo aquello que solo jamás yo encontraría.


De: "Andén de cercanías”
Versión de Carlos Marzal

 

DULCE MARIA LOYNAZ

Precio

Toda la vida estaba

en tus pálidos labios...

Toda la noche estaba

en mi trémulo vaso...

Y yo cerca de ti,

con el vino en la mano,

ni bebí ni bese...

Eso pude: Eso valgo.

ALFRED TENNYSON

Nos dejas. Tenderás por el Rhin la mirada...



Nos dejas. Tenderás por el Rin la mirada
y por las bellas lomas a cuya sombra un día
yo con él navegué; y pasarás, rozando
las tierras estivales, de trigos y viñedos,

hacia aquella ciudad donde exhalara el último
suspiro. No parece en su esplendor más viva
que la ligera llama
cuyo brillo contempla la Muerte en el Leteo.

Que su amplio Danubio discurra en su hermosura
y ciña aquellas islas, remoto a mis miradas:
no he visto a Viena y nunca la veré; pues prefiero
soñar que allí se oculta

una oscuridad triple, y que allí el Mal acecha
la boda, el nacimiento; que, a menudo, el amigo
del amigo se aparta y los padres se inclinan
allí sobre más tumbas, y aúllan mil angustias,

persiguiendo a los hombres, y hacen presa
en los fríos hogares, y la tristeza erige
su sombra contra el vivo esplendor de los reyes.
Y, empero, de sus labios
oí que no hay ciudad materna donde avance,
aquí y allá, con fasto
mayor, el doble curso de los carruajes, yendo
por parques y suburbios, bajo el color castaño

de follajes más vivos; ni habrá mayor contento,
me decía, en ninguna muchedumbre,
cuando todo lo alegran los faroles y suenan
regocijos y cantos en la tienda y la choza,

en estancia imperial o en la abierta llanura;
y va rodando en círculos la danza, y el cohete
estalla, hecho mil copos
de color carmesí o lluvia de esmeralda.


Versión de Màrie Manent

RAÚL HERNÁNDEZ NOVAS

La tarde apenas

La tarde apenas entra a la callada

casa, con paso tímido que ignora

el frío y la nostalgia de esta hora

nebulosa que suena a madrugada.

Afuera el viento anima la pesada

fronda, pasan los autos, enamora

el pájaro fundido a la sonora

ronda de niños bajo la enramada.

Entre el rumor cansado que la hermana

mueve junto al hogar, papá ha callado

como s entrarán los futuros días.

Hay un ladrón que fuerza una ventana

abierta. Ya no estás a nuestro lado,

mamá, ni alzas tu luz, como solías.

agosto de 1985

De: “Sonetos a Gelsomina”

JUAN CARLOS SUÑEN

Y ladra dueño
a la que da a la calle.
Despierta al del sofá.

Sólo han sido dos días y dos noches
cuando el pelo sudado y la lengua inservible
no son forma de abrir. Nadie ha venido
pero tiene la leche
nueva y el pan del día
sobre la mesa, el que asoma
de lado deshaciendo
sus ojos ha esperado
más de lo que es prudente.
Que no es nada,
de lo que lleva envuelto
en papel de periódico, le dice.
Tuerce cada
palabra, yo el que escribe
en las tapias. Le pone
eso en las manos frío
y pegajoso y húmedo y se lleva
el índice a la frente. Truchas, fácil
con el verbasco, ha dicho. 

De: "El hombro izquierdo"

ERNESTO MEJÍA SÁNCHEZ

11

Para saber si el fruto de su vientre
ha de ser varón o niña, que tu mano
inaugure la sombra de sus ojos, y
que pronuncie un nombre sin
recordar la noche de la sangre.
Si ella dice: rueca, o: golondrina,
será mujer quien alegre tu casa.
Si dice, por ejemplo: amaranto,
será varón quien besará
a la madre. Si queda muda,
no te apenes, él hablará por ella:
que nacerá un poeta.

De: “La carne contigua”

MARIO LUZI

Ya toman las negras flores del Hades

Ya toman las negras flores del Hades
glaciales flores colmadas de escarcha
tus lentas manos que la sombra persuade
y el silencio arrastra.

Decae en tenues prados de elíseo
en tristes prados tórpidos de bruma
el cólquico afligido más que tu sonrisa
gastada por la fiebre.

En el aire tu cuerpo irradia perezoso
tras tintineantes vidrios estrella solitaria
y tu paso ronco ya es sólo el retardo
de rosas en el viento.

SANTIAGO KOVADLOFF

Paloma



La definen
su apego a la mugre,
a huecos y ángulos
sombríos,
los hijos que acumula,
nutridos con el fruto
de cloacas e insinuaciones
que desde el cielo estrecho
que habita
cree reconocer en la piedra,
el polvo
o una mano:
                    pan, paja,
                    desechos de la carne.

Sólo la lucidez de un cínico
o una imaginación pérfida
pudieron vislumbrar
en este pájaro inmundo
de las ciudades,
los atributos simbólicos
de la paz.

De: “Zonas e indagaciones”

MASAOKA SHIKI

Pájaros cantando,
Haciendo caer
Bayas rojas.

De: “Primavera”

JULIO HERRERA Y REISSIG

Solo verde-amarillo para flauta, llave de u

Virgilio es amarillo
y Fray Luis verde.
(Manera de Mallarmé)

(Andante)       Úrsula punza la boyuna yunta;
                    la lujuria perfuma con su fruta,
                    la púbera frescura de la ruta
                    por donde ondula la venusa junta.

(Piano)           Recién la hirsuta barba apunta
                    al dios Agricultura. La impoluta (Pianissimo)
                    uña fecunda del amor, debuta

(Crescendo)    cual una duda de nupcial pregunta.
                    Anuncian lluvias las adustas lunas.
                    Almizcladuras, uvas, aceitunas,

(Forte)           gulas de mar, fortunas de las musas;

(Fortissimo)    han madurado todas las verduras.
                    Hay bilis en las rudas armaduras;
                    y una burra hace hablar las cornamusas.

De: “Los maitines de la noche”

TAHAR BEN JELUN

Asilah, temporada de espuma

Yo era profeta de la sabiduría y de la verdad. Poseía las llaves de la ciudad. Amo de los mares y de los pescadores. Ahora soy un cementerio de barro cocido. El más hermoso cementerio donde la locura se desata, en el que duermen hombres locos de bondad, enfermos de amor, enfermos de razón.

Soy el loco de Aïcha

más hermosa que la luna

pura como mi locura

tuvimos hijos muertos con las flores

están allí

suspendidos de mi barba

soy el loco de Rahma

buena como el pan

fértil como la tierra

ave dentro de mis ojos

dicen que estoy loco

no es cierto

grito lloro y me callo

bailo en la flama

y hablo a los muertos

soy una llave que tiembla

un libro abierto para los niños que tienen miedo

soy el cementerio de los pobres

pero no soy una aparición

dicen

desde que dormí entre los pechos de Ruhania

es hijo de la soledad

sabes

cuando Nachud, el viejo pescador, murió, arrastrado

por la espuma gris

se le hicieron grandiosos funerales

los gatos lloraron

el mar se retiró del canto y la luna veló por largo tiempo

su tumba

yo, soy el sueño culpable y el exilio de los perros

cuento con la amistad de los gatos y de los pobres

todas mis esposas han sido infieles

hundidas en una locura fría

imágenes y no almas

dicen que estoy loco

cuando en realidad estoy solo

un poco triste

escuchadme,

os voy a contar todo...

le regalé una cabra...

no

no estoy loco

dame un cigarro y sigo con la historia...

De: “Los almendros murieron por sus heridas”

JORGE MADRID

El asfalto es mi evangelio

lo profeso desde una noche quebrada
como vaso,
después de beber el olvido.
En un país de dunas,
resignadas a un paisaje sediento de memoria.

He interpretado el asedio de la cabina
del metro,
y afirmado mi fe a la parábola oculta
entre las vísceras;
a la fatiga acribillada en los huesos,
a la arena como un apócrifo compuesto
de relojes.
Al braille predicado desde una esquina.
A esa manía de los perros,
de olfatear en los escombros
un álbum armado de insomnios.
A la absolución de la piedra de Caín.
Al recado de los ojos
cuando arrecia todo lo inhumano.
A ese blues ensimismado
en las alas,
de un pájaro que no vuelve.

CIRCE MAIA

  

Esta mujer

A esta mujer la despierta un llanto:

se levanta medio dormida.

Prepara una leche en silencio

cortado por pequeños ruidos de cocina.

Mirá como envuelve su tiempo y en él está viva.

Sus horas

fuertemente tramadas

están hechas de fibras resistentes

como cosas reales: pan, avena,

ropa lavada, lana tejida.

Cada hora germina otras horas y todas son peldaños

que ella sube y resuenan.

Sale y entra y se mueve

y su hacer la ilumina.

BLANCA ELENA PANTIN

Este es un paisaje blanco

Arrasado

Borrado

El lugar de una promesa:

“No vuelvas 

a este lugar temible”.

IRIS KIYA

  

Yo sabía que, si olvidaba esas cosas que para Pinky eran importantes, entonces podría olvidarme de lo poco que teníamos a distancia, porque olvidarse de E. E. Cummings era algo imperdonable, pero sucedió. Y así como prescindí lo que significaba “la patria”, entre comillas, dejé de lado a Cummings. Aparte de tener buena memoria, Pinky era muy patriota, o quizá demasiado yanqui. Yo abrazaba el patriotismo como un pedazo de hojalata que arrastraba por todas partes. Los helados, por ejemplo, pienso en su sabor, aquellos que se te hacen agua la boca cuando eres niño, pero al crecer esa sensación es más bien una convención o conexión con tu infancia perdida. Los adultos por ejemplo no saborean los helados, así como los niños no entienden de patriotismo. La guerra me ha enseñado que dos de cada diez hombres suelen ser patriotas, los otros, si es que su memoria no los engaña, prefieren el helado. Yo soy húngaro, mi padre me exilió a los 18 años, Pinky lo hizo a los 35. 

I Like my body when it is with your body

Sé que no es la vainilla
sé que no son los huesos corroídos por la pólvora
ya no le temo a los paracaídas
ya no le temo a los antihéroes
no después de haber leído a Lukács
las novelas y la guerra
son mundos que han sido abandonados por dios
mi afición a las novelas policiales
se desprende tangencialmente de la escritura de la misma
pues mientras más cercano me encuentre de los antihéroes
mi afición se irá desintegrando.

Masacre en la calle Harrington
Sebastian Melmoth – Compilador