GUIDO RIGGIO POU

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Quieto el estanque,
quiere ser aquel jardín
que en él refleja.


De: “El otro jardín”

ALVARO HERNÁNDEZ

Alstroemerias

Los colores se eligen al azar

y una flor es cuestión de estilo

pétalo en pétalo

trenzadas a contrición del viento

como si toda la trama se envolviera en hilos de seda

Los colores se eligen al azar

(sin sorpresa)

y nadie pasa con el nombre a flor de piel

ni a flor de labio

ni a flor de nada

Todo es una cuestión de estilo.

FERRUCCIO BRUGNARO

El amor

Una flor mojada
carnosa y dulce.
Mirad bien
una flor azul
una flor de fuego.
Mirad una flor
amarilla de foso
apenas pintada por el alba
entre hierbas oscuras y cortantes.
Miradla y vigilad
a la serpiente
en torno
dentro
siempre.

GIORGIO CAPRONI

Itinerario

            Sacré-Coeur Blanche, a pie.

Los gorriones que se despiojan

– frenéticos – en las aceras.

VICENT ANDRÉS ESTELLÉS

Las cosas

Quan, entre gents, estic mut e pensiu.
Ausiàs March

En la oscuridad, había mujeres en los bordillos.
Decían cosas obscenas, amablemente obscenas,
de una halagadora obscenidad quizás.
Y fumaban. Recuerdas que, en la oscuridad, fumaban.
La calle Ribot tenía un viejo prestigio.
No la habías visto nunca. Y no la verías nunca.
Un amigo te llevó. Había luces siniestras.
Pasasteis de largo. Con las piernas abiertas,
las mujeres se abanicaban la ingle con la falda.
Me cuentan que, durante la guerra, los soldados hacían cola.
Al acabar la guerra, ¿hubo, entre aquellas mujeres,
una depuración? No lo he sabido. No lo sé.
Como el mar devuelve a los ahogados, la guerra
devolvía aquellos grandes cuerpos a la oscuridad.
Si no recuerdo mal, por aquel tiempo leías
—y quizás te sabías algunos fragmentos de memoria—
los poemas de Rilke. De Aleixandre te venía
el placer de la luz —limpieza o pureza,
o la impureza que la limpieza podía
redimir, y hablas demasiado, ¡oh, no te metas en honduras!
Pasasteis de largo. En la esquina de la calle
llamada de Guillem de Castro, vomitaste, indigno.
En “El Siglo” te tomaste un café sin azúcar.

FANOR TELLEZ

En el fin de abril hacia el invierno

Mi alma se ha hundido en la tranquilidad.

Incendios, estruendo de armas,
el fragor de multitudes yendo
y viniendo en peligrosa marea de muerte,
no alteran ni amedrentan mi interior.
El viento cortés se desliza en mi pelo.

Mi última guitarra está pensativa
¿Quién ganará, quién perderá?
Ningún corazón ignora a ninguna víctima.
Nuestro llanto invisible tiene convicción de bálsamo.
Mañana, las heridas tendrán una respuesta.

La canción del pacifista como una sensible trepidación
de sismo, registra el paso del árido verano
a las aguas invernales, arrolladoras de muros.


30 de abril del año 2018.