PATO VALDIVIA

 

 

Lejos del amor

 

 

Qué hacen aquí
Estas gaviotas
Tan lejos del mar
Qué hacen aquí
Entre piedras y rincón
En este río marrón
Qué hacen aquí
Tan lejos del mar

Qué hacen aquí
Estos pequeños
Lejos del hogar
Qué hacen aquí
Entre piedras y dolor
En este sucio baldón
Qué hacen aquí
Lejos del hogar

Qué hacen aquí
Estos amantes
En este lugar
Qué hacen aquí
Entre hierbas y candor
En este parque de amor
Qué hacen aquí
Lejos de la razón

Lejos del amor
Lejos del cielo
Como un alma perdida
Un Sol sin vida
Qué hacen aquí
Estos desvelos
Qué hacen aquí
Sin un consuelo

 

 

GRACIELA REPÚN

 

 

¿El gato dónde está?

 

 

El gato entre las flores
Se comió las mejores.
El gato en la cocina
Desparramó la harina.
El gato en la vereda
Volvió loca a la manguera.
El gato va por la casa:
Comedor, patio, terraza…
El gato…
¿dónde está?
¡Mejor que no sea acá!

 

CARLOS ENRIQUE SIERRA MEJÍA

 

  

El laberinto

 

 

Al cabo, después de llevar mucho rato corriendo
Saltando, arrastrándose entre sus muros
Se descubre el laberinto

Los neones dan paso al día
Y éste a los neones

Trenes sin rumbo emigran en cualquier dirección

Sin rutas, sin direcciones
Igual el paisaje, similar la gente
Y entre todo el muro. El olor a nada
Lo que resta de verdad es duda
Sin nombre y sin fecha

El recuerdo lo falsea todo
Nada era como era
El tiempo multiplica la memoria y ahonda
El laberinto
Que se repite en su desconocida fórmula

 

 

TANIA FAVELA

 

  

Un poema

 

 

Un poema
se hace
de nada

un poema
se hace
de pequeñas cosas

nace solo
o no se hace

nace así
como si nada

así nace
se hace
poco
o nada
llega a la orilla
al fin

 

OLIVER WELDEN

 

 

 

Cuestión de tiempo

 

 

Retornas apoderándote de mis viejos calcetines y es
firme tu asidero en el diseño de la lana.
En cuestión de horas ya tienes revisados mis hábitos
de siempre, el ínfimo itinerario de mis cosas
diarias y con todo has decidido castigarme poniéndome
en los ojos tus ácidos sostenes. Yo castigo
es el verbo que conjugas de memoria: tú me castigas
y haces otra vez girar el tiempo para detenernos a mirar
tal vez cualquier puesta de sol,
sin saber a ciencia cierta quien naufraga o quien devora.

 

 

ANTONIO LUIS GINÉS

 

  

Costumbre

No existe la noche pasada, sólo la próxima. En medio
una extensión de luz trata de manteneros despiertos, y
escuece esa claridad, escuece el primer amor que nos
seduce con pocas palabras y gestos torpes. Resistimos.
Mientras vuelve la oscuridad en una inercia a no
quedarnos quietos, quisieras regalar todas las noches que
conducen a ninguna parte, a rostros que jamás conociste;
sombras pasando por la puerta de tu casa. Quisieras
cambiar
la vieja cerradura,
si es que aún
estás a tiempo.