GEORGE ELIOT

 

  

Estoy solo

 

El mundo es grandioso: todos los pájaros vuelan de mí,
Las estrellas son frutos dorados sobre un árbol
Todo fuera de alcance: mi hermana pequeña se fue,
Y estoy solo.

El mundo es genial: intenté subir a la colina
Sobre los pinos, donde la luz yace tan quieta,
Pero subió más alto: la pequeña Lisa se fue
Y estoy solo.

El mundo es grandioso: el viento pasa con fuerza.
Me pregunto de donde viene; pájaros marinos lloran
Y hirió mi corazón: mi hermanita se fue,
Y estoy solo.

El mundo es genial: la gente se ríe y habla,
Y haz unas vacaciones ruidosas: ¡qué rápido caminan!
Soy cojo, me empujan: la pequeña Lisa se fue,
Y estoy solo.

  

Nota: George Eliot, seudónimo de Mary Ann Evans

 

GEORGE ELIOT

 

El mundo es genial

 

 

¡El mundo es genial!
Los pájaros huyen de mí;
Las estrellas son frutos dorados
Sobre un árbol
Todo fuera de alcance
Mi hermana pequeña se fue y me siento solo.

¡El mundo es genial!
Traté de subir a la colina
Sobre los pinos
Donde la luz yace tan quieta
Pero se elevó más.
La pequeña Lisa se fue y me siento solo.

¡El mundo es genial!
El viento pasa corriendo.
Me pregunto de donde viene.
Los pájaros marinos lloran
Y lastima mi corazón.
Mi hermana pequeña se fue y me siento solo.

¡El mundo es genial!
La gente se ríe y habla
Y haz unas vacaciones ruidosas.
¡Qué rápido caminan!
Soy cojo, me empujan.
La pequeña Lisa se fue y me siento solo.

 

 

GEORGE ELIOT

 

  

Cuenta ese día perdido

 

 

Si te sientas al atardecer
Y cuenta los actos que has realizado
Y, contando, encuentra
Un acto de abnegación, una palabra
Que alivió el corazón del que escuchó,
Una mirada más amable
Que caía como el sol donde se fue
Entonces puede contar ese día bien aprovechado.

Pero si, a lo largo de todo el día,
No has animado ningún corazón, por sí o no
Si, a pesar de todo
No has hecho nada que puedas rastrear
Eso trajo la luz del sol a una cara
Ningún acto más pequeño
Eso ayudó a un alma y nada costó
Luego cuente ese día como peor que perdido.

 

 

GEORGE ELIOT

 

 

Oh, si pudiera unirme al coro invisible

Longum illud tempus, quum non ero,
magis me movet, quam hoc exigum
Cicerón, Epistulae ad Atticum

 

 

Oh, si pudiera unirme al coro invisible
de los muertos inmortales que reviven
en mentes inspiradas por su presencia; vivir
en pulsos animados por la generosidad,
entre gestos de osada rectitud, en el desprecio
de tanto propósito miserable que se agota en sí mismo,
en sublimes pensamientos que penetran la noche como estrellas,
y cuya leve presencia incita a los hombres a buscar
ocupaciones más amplias.

Vivir así es vivir en el cielo:
componer música imperecedera en el mundo,
respirar un orden hermoso que dirige
con una influencia creciente la vida del hombre.
Heredaremos esta dulce pureza
por la que luchamos, perdimos y agonizamos,
con una nostalgia tan espesa que engendra la desesperación.
La carne subyugada no aceptará su sumisión,
igual que un padre vicioso avergüenza a su hijo,
tristes penitencias ansiosas, sus efectos se disipan enseguida;
sus desacuerdos se apagarán cuando descubran las armonías,
agonizarán en el aire espacioso y caritativo,
y lo más raro, mejor, y más verdadero de nuestro ser,
el que sollozaba su angustia en una canción religiosa,
siempre atento para aliviar la carga del mundo,
trazando laboriosamente el surco de lo correcto,
convencido de que todo puede mejorar; verá
una imagen más digna para el santuario,
y la formará delante de la multitud,
divinamente humano, elevando la veneración
a una reverencia superior y mejor mezclada con el amor.
Ese ser mejorado vivirá hasta que el tiempo humano
cierre sus párpados y el cielo humano se repliegue
como un pergamino no leído dentro de la tumba
para siempre.

Esta es la vida que vendrá.
¿Qué mártires nos han proporcionado más gloria
a los que nos esforzamos por continuar adelante?
Puedo alcanzar el cielo más puro, ser para los otros
la copa de fuerza que se alivia una gran agonía,
que enciende un ardor generosa, alimenta el amor puro,
engendra sonrisas sin una sombra de crueldad,
se convierte en la dulce presencia de un bien difuso,
¡y su difusión es cada vez más intensa!
Entonces me uniré al coro invisible
cuya música es la alegría del mundo.

 

 

Nota: George Eliot, seudónimo de Mary Ann Evans

 

GEORGE ELIOT

 

 

Como un susurro cálido

Como un susurro cálido a través de las delgadas hojas del olivo
llegó a mí un sonido suave
para contarme al oído un secreto recién descubierto
en un claro de sol entre gavillas doradas.

Me dijo que dormía para mí durante el mediodía,
que podía llamarle alegría, podía llamarse regocijo;
«Ven aquí, muchacho», y me condujo
donde las alas azules descansaban sobre el maíz.

Me convencí de que el suave sonido susurraba la verdad,
me convencí de que aquel cielo pequeño me pertenecía,
me acerqué para agarrar la sustancia divina,
y vi cómo las alas azules se disolvían dentro del azul.

 

 

Nota: George Eliot, seudónimo de Mary Ann Evans

 

 

GEORGE ELIOT

 

 

 

Te concedo mucha manga ancha

 

 

«Te concedo mucha manga ancha,
para usar la gastada expresión “yo soy”,
nombrar así ese vacío donde no hay pensamiento,
tratar de llenarlo con su precaria definición: “yo”
será una premisa más entre las palabras
encadenadas de tu falsa inferencia, el “desde” y el “así”
que, verdaderos o falsos, constituyen el remolino atómico.
Resolver tu “ego”, es todo él una red
de éter tembloroso coagulado en mundos:
sujeto, tú mismo, o el auto asertivo “yo”
gira sin un objeto preciso, se funde con moléculas,
es despojado de la desnudez de Ser junto al resto
de esos vestidos andrajosos conocidos como el Universo.
Y si, en tu pelea por mantener fuerte tu “Ego”,
lo consideras el tejedor de la luz eterna,
del espacio y del movimiento, de lo sólido y del sueño del tiempo:
¿por qué sigues viendo oscuridad cuando buscas
el núcleo, el centro de tu conciencia,
que señala tu mundo de burbujas: sensaciones, placeres, miedos…?
¿Qué son sino una alteridad cambiante?
¿Un flujo fantasmal de momentos?»

 

Nota: George Eliot, seudónimo de Mary Ann Evans

 

 

GEORGE ELIOT

 

Doncella coronada de brillante oscuridad

 

 

Doncella coronada de brillante oscuridad,
ágil como las panteras que merodean por el bosque,
igual que una Náyade armada cuando danza,
o flota arrastrada por una corriente de éter,
brillante, ¡Oh brillante Fedalma!

Formas ondulaciones como suavidades a la deriva,
los besos de tus olas dejan marcas inequívocas en el mármol,
música lejana que aletea suavemente,
que se eleva despacio, que se sumerge despacio,
brillante, ¡Oh brillante Fedalma!

Pura como una lágrima de lluvia sobre una rosa,
alta nube nacida en un mediodía inmaculado,
repentina perfección como una gota de rocío,
joya engendrada por la tierra y el cielo,
brillante, ¡Oh, brillante Fedalma!

Belleza que no tiene padre mortal,
una santa luz engendró tu forma,
surgida de un estremecimiento de ansia, del regocijo,
de un presagio dulce, de la alegría recordada.
¡Hija de la luz! ¡Hija de la luz!
¡Hija de la luz, Fedalma!

  

Nota: George Eliot, seudónimo de Mary Ann Evans

 

GEORGE ELIOT

 

 

Alas azules

 

 

Susurro cálido a través de las delgadas hojas de olivo
Me vino un sonido suave
Whis’pring de un secreto encontrado
En el claro sol entre las gavillas doradas:

Dijo que estaba durmiendo para mí en la mañana
Lo llamé alegría, lo llamé alegría,
Me dibujó en ‘Ven acá, muchacho’.
Hasta donde las alas azules descansaban sobre el maíz.

Pensé que el suave sonido había susurrado verdad
Pensé que el pequeño cielo era mío
Inclinado a agarrar la cosa divina
¡Y vio las alas azules fundirse dentro del azul!

 

Nota: George Eliot, seudónimo de Mary Ann Evans