BÁRBARA ALÍ

 

 

Rememorar
suena a rémora
Rémora, dice el diccionario
es un pez marino
proveniente de una familia de peces
que se adhieren
a otros animales marinos más grandes
y lo usan como medio de transporte.
En este viaje submarino
de dónde tomarme
dónde el pez
que me lleve
más rápido sin que sea tanto esfuerzo
llegar al fondo.
Ojalá en el fondo
un barco encallado
pueda contar
la historia que nadie cuenta.

 

 

ANACREONTE

 

 

 

Muchacho

Fragmento 360

 

Muchacho con la mirada de una virgen,
mirándote te busco y no lo notas.

No sabes que conduces con tus manos
las riendas de mi alma.

 

Versión de Cristina Pérez Díaz

 

Nota del autor: Los fragmentos de Anacreonte siguen la edición de D. Campbell (Greek Lyric, vol. II.Loeb Classical Library: 1988).

 

 

MICHELLE PÉREZ-LOBO

 

 

 

All My Love     

 

El afro y los rizos mal alaciados se encuentran en la pista.
La fiesta de verano de una universidad privada
a la que se cuelan los adolescentes de la colonia:
desfile de pantalones acampanados, faldas para presumir los muslos,
telas que se derriten en los poros conforme la noche ennegrece.
Ella y él se miran de reojo, se lo cuentan a sus amigos,
inventan pasos de baile para acercarse lento;
los Cars y Donna Summer y Carole King y los Bee Gees mientras
ella y él prolongan el juego de las indirectas con el cuerpo
hasta que las notas eléctricas de John Paul Jones los atraviesan, 
                                             There moves a thread that has no end
él la invita a bailar
y la vida inicia

Aún no llegaba la época
de los celos enfermizos, de los platos volando por el cuarto
ni del sueldo que no alcanza; la crisis del 94 y el bacardí
por consuelo, las vueltas erráticas en coche
para huir de la patrulla, la otra mujer con su otra hija,
el perro que se instala en casa el día del divorcio, la madre soltera
que azota su cabeza contra el vidrio,
                                             Sometimes I get a little bit lonely
las dos hermanas hablando ante el juez de un asunto que no entienden,
llamadas alcoholizadas con el radio a todo volumen,
la culpa, una madre que trabaja sin tregua,
papá desinvitado a la graduación, papá muriendo solo
en su departamento, mamá heredera de todo y de nada

Ahora sólo importan ella y él girando con los agudos de Robert Plant,
ahora sólo hay tiempo para el romance desnudo, pláticas furtivas
en la caseta telefónica, el paseo en vocho hasta Acapulco y sus míticas discos,
reuniones familiares con Celia Cruz y Mike Laure,
las iniciales de los nombres talladas en un árbol joven, el tequila
para aliviar la gripe, una sesión de fotos color sepia en pleno bosque,
el sexo al ritmo de los Doors, los rizos una sola maraña;
en este instante de luz neón sólo existen la complicidad y el baile
                                             Is this to end or just begin?
y una canción, siempre 

 

 

 

 

FABRICIO GUTIÉRREZ

 

 

 

Huellas de lince

 

Un lince pasa por mi sueño
pero no deja rastro.
Es afuera del sueño donde quedan impresas sus huellas.
La mujer que duerme a mi lado las pisa cuando baja de la cama.
Las pisadas de la mujer y las huellas del lince se confunden.
Las termina de hacer una sola el viento que entra por la ventana
que nunca sabré quién a mitad de la noche abre cuidadosamente.

 

De: “Rastrillar la zona”

 

MARTA JIMÉNEZ SERRANO

 

 

 

lábil
Del lat. labĭlis.
1. adj. Que resbala o se desliza fácilmente.
2. adj. Frágil, caduco, débil.
3. adj. Poco estable, poco firme en sus resoluciones.
4. adj. Quím. Dicho de un compuesto: Inestable, que se transforma fácilmente en otro.

 

Lábil. Húmeda. Fácil.
Como al entrar y salir
tú de mí.
―Tú. Quién eres tú―.
Escurridiza sin ser huidiza.
Sólo flexible
sólo fluida,
como el fluido que chupas tú
de mí.
―Yo. Qué cosa yo―.

Lábil.
Quiero ser lábil.
Frágil, caduca
como el rasgueo
contra mi nuca
de tu temblor
(Dios. Sol. Amor:
todo lo eterno
me da estupor).

Cederme meses,
años enteros
de estar confusa.
Desordenada, trémula
idea sin deducción.
No ser dicción
ni pensamiento.
Lábil. Me siento
una abstracción
inconsistente
de lo que pienso.

Lábil. Química. Grácil.
Como al querer compartir
sin exhibir.
–Dime: qué sabes de mí–
Modificable sin ser mutable.
Solo permeable,
solo extensiva,
así la deriva de tus palabras
en mi atención.
―Tú. La cinética. Yo―.

 

De: “La edad ligera”

 

 

KATHLEEN JAMIE

 

 

 

 
Bandadas de gansos

  

Bandadas de gansos escriben
una palabra en el cielo. Una palabra
golpeada como un gong
antes de yo nacer.
El cielo se mueve como ganado que muge.
Estoy tan vacía como piedra, como campos
arados pero sin sembrar, desnuda
y ciega como una piedra. Ciega
a la palabra, ciega
a todo excepto a la llamada de los gansos.

El alambre se retuerce como una escritura arcaica
junto a una verja. Las púas
cantan al viento como si
estuviera sordo. La palabra silba
demasiado alto para que yo la escuche. Lejos.

No como el pasado que yace
esparcido en derredor. Nada de muerte súbita.
No como un amante plañiremos
y conectaremos para siempre.
El dobladillo de su paso se arrastra por el cielo.

¿Qué escriben los pájaros en el crepúsculo?
Una palabra jamás leída ni dicha.
Las bandadas regresan a casa,
en el sordo gemido del viento, un sonido,
tal vez humano, de pérdida.

 

Versión de Antonio Rivero Taravillo.