DELFINA ACOSTA

 

 

 

Nunca más

 

Dejar de ser no es morir, es crimen.

Ya nunca más las tempestades blancas

sobre el callado lecho ni la urgencia

del beso recorriendo las espaldas,

la luna del ombligo, los cabellos.

Caminante de manos, de alboradas,

de lirio vertical, de piel morena,

he sido en negras noches, hoy borradas.

Caminante de risas y silencios,

de besos rojos y profundas aguas,

de muslos resbalosos, de tu nombre

tan amado entre todas las palabras.

Pero me cuentan que morí una tarde,

que estoy debajo de una fría lápida

sobre la cual se abren, tibiamente,

las lascivas gargantas de las dalias.

 

De: “La canción que nunca cesa”

 

 

CARMEN AGUIRRE

 

   

 

Solares del tiempo

 

¿Cómo podré yo robar

unas horitas al tiempo,

 si el tiempo no da lugar?

 

Me dijo el tiempo una vez:

que las horitas que pasan

p’atrás no se puen volver.

 

¡Y que siga su camino!

No le grites más al tiempo,

qu’el tiempo no tiene oídos.

 

 

ÁLVARO ARRIAZA

 

 

 

No se me ocurre nada todavía

 

No se me ocurre nada todavía,

no asoma aún el verso a mi cabeza;

la idea no se prende, no se empieza,

no acaba de nacer, duda y se enfría.

 

Me esfuerzo, pero en vano. Hoy no es el día.

No es cosa de desidia o de pereza,

no hay falta de intención o de firmeza.

Si acaso, puede, falta de maestría.

 

Me frustro y me desquicio. Qué mal trago

me juega la palabra, que no arranca.

Tengo el vocablo lento, lento y vago;

tengo la lengua torpe, torpe y manca.

 

Chistera sin conejo para el mago,

huelga de musas, lírica sin blanca.

 

 

 

LEIRE BILBAO

 

 

 

Las salas de espera están repletas de mujeres
rellenando formularios
con buena letra, pacientes,
no vayan a confundirse de idioma. Nos dicen
con el lenguaje universal de las manos, de las miradas, de los gestos:
introduzcan solamente una letra por recuadro,
no confundan su nombre, su género, su fecha de nacimiento,
no traspasen los límites de la página;
el bolígrafo es un arma peligrosa.

Quién nos avisará de nuestro turno,
quién nos ordenará espere,
el 84-B hoy, ayer el 32-D
con las manos más negras que la tinta,
la carne más arrugada que las hojas,
letras torcidas nuestros cuerpos:
las mujeres estamos repletas de salas de espera,
las sillas no van a hacer la revolución por nosotras.

 

De: “Aguas madres”

Versión de Ángel Erro

 

MARIBEL ANDRÉS LLAMERO

 

 

Regresarás

 

Siglos después, la lava deja
fértil la tierra que abrasó.

Te has ido y regresarás
serenamente
un día
cuando hayamos sido capaces
de organizar y colocar
todas las alegrías,
todas las tristezas.

  

De: “80.000 soldados de terracota”

 

 

MANUEL FRANCISCO REINA

 

 

 

Patria recurrente

 

Cuando la vida aprieta su lazo por mi cuello,

un nudo corredizo e invisible

que al intentar desatar anudo aún más fuerte,

como trampa perversa de los hados adversos,

cierro los ojos, respiro profundo,

echo a volar mis sueños con sus séxtuples alas,

y por el aire incineran las sombras,

aletean como libélulas de luz pura,

y no hay cepo de pesar que trunque mi alegría.

 

De: “Musa insumisa”