Nunca
más
Dejar de ser no es
morir, es crimen.
Ya nunca más las
tempestades blancas
sobre el callado
lecho ni la urgencia
del beso recorriendo
las espaldas,
la luna del ombligo,
los cabellos.
Caminante de manos,
de alboradas,
de lirio vertical, de
piel morena,
he sido en negras
noches, hoy borradas.
Caminante de risas y
silencios,
de besos rojos y
profundas aguas,
de muslos resbalosos,
de tu nombre
tan amado entre todas
las palabras.
Pero me cuentan que
morí una tarde,
que estoy debajo de
una fría lápida
sobre la cual se
abren, tibiamente,
las lascivas
gargantas de las dalias.
De:
“La canción que nunca cesa”
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