EILYN LOMBARD

  

Elena, como el mar

Elena sabe del mar

y de peces tan rojos como velas de un barco.

Elena tiene canciones, marineras

suaves para la playa en las mañanas,

lentas en el verano.

Sabe reírse con las olas,

pero asustan los peces su tristeza.

Y ella no comprende:

demasiada dulce soledad para la playa.

Se le escapa la arena

y ella sólo sonríe:

el mar no ha sido nunca sólo el mar.

Elena sabe de él,

—lo prueba todo, es suficiente—.

Pero el mar parpadea,

se abre y se cierra.

Y Elena no dice que lo sabe.

Peces rojos que duelen

porque el mar no es de agua,

sino de agua terrible.

Peces para conjurar los días

con los sueños de Elena.

Elena, el mar la lleva a ningún sitio,

pero la guarda siempre.

Irreal como el tiempo,

los peces y las velas.

Elena, como el mar.

Prefiere el mar.

EILYN LOMBARD

  

La noche de Alejandra Pizarnik

Esta es la noche de Alejandra:

algo menos oscura que el silencio

la noche soy,

debió susurrarme en algún momento

(un momento antes) dice ella.

Alejandra está lejos

y no entiende que yo lea su historia,

menos oscura que el tiempo.

Con miedo y desmesura me creo ella

cada vez

familiar      dolorosa.

Yo estoy lejos de aquellos que maldicen,

su tristeza no es mía,

soy yo

enferma de islas

de palabras dichas al azar,

de actos consumándose absurdos

¿dónde está la noche?

dónde     dónde     dónde

todos habitamos, una vez, la casa del vacío.

Estar a oscuras casi siempre gratifica,

ennoblece.

El dolor no es un pájaro agrio retorciéndose,

convoca suavidad, cierta dulzura.

Nos tendemos

a encontrar dolores    pájaros    vértigos.
Alejandra respira se ahoga    gime

Mis ojos ya no ven.

EILYN LOMBARD

Suicidas criminales diosas

Una muchacha de ojos grises

descubre a Monet entre mis dedos,

refiere comer su propia carne

las manos rotas

toda la piel

sus vísceras humeantes

deseos

y beber

sangre escarbada del fondo de sí misma

fluidos demenciales, excrecencias

líquidos profundos

fracturando historias de mujeres

suicidas

criminales

diosas.

Recorta papeles y florilegios diversos:

siluetas,

recorta

escribe

juega con todos los nombres de mujeres

me recuerdas a Monet, dice,

y de su propio cuerpo se alimenta    enferma muere

claro,

coquetea desde sus ojos grises y vacíos.

EILYN LOMBARD

Suelen ser frágiles las muchachas sobre el puente

Suelen ser frágiles las muchachas sobre el puente,

son dueñas de todo lo impreciso:

las tenues malvas, las líneas del artista,

su reflejo en el agua. Acaso en otro tiempo ya no estén detenidas,

pero esta noche son gotas olvidadas,

caprichosa leyenda con el color del vino,

malva como flores de nadie.

El puente engaña sólo a los vecinos,

que tiemblan de la historia, que lloran…

Las muchachas no engañan,

sólo deben quedarse sobre el puente,

tranquilas, lentas como la tarde, las flores.

Con sombreros de paja y esperando la risa.

Ellas lo cuidan todo,

hasta la piedra que sabe de los días el mensaje callado.

Suelen ser frágiles las muchachas en el tiempo,

el puente las guarda desde entonces.