MARINA TSVETAIEVA

Poema

a Boris Pasternak

Dis-tancia: verstas, miliares...

Nos han dis-persado, des-ligado

Para quedar bien: tras-plantados

En la tierra, en dos extremidades

Dis-tancia: verstas, espacios...

Nos han desoldado, desplazado,

Desjuntados los brazos —dos crucifixiones,

No han sabido que eso era la fusión

Talentos y tendones anudados...

No desavenidos: deshonrados,

Desordenados...

         Muro y hoyo de arcilla.

Se nos ha apartado, como a dos águilas—

Conjuradas: verstas, espacios...

No descompuestos: desterrados.

En moradas perdidas del planeta

Depuestos — ¡dos huérfanos expulsados!

¿Qué mes de marzo, no, pero en qué fecha?

Nos ha deshecho, como un juego de cartas!

24 de marzo de 1925

JULIO TRUJILLO

Tango del miope

Soy miope incluso cuando gasto gafas,

porque olvidé el perímetro,

porque me quedo con el centro de un volumen.

Los empellones de la gente

me transportan,

y tan incierto es mi destino como un rostro lejano.

De cerca veo mejor,

pero mis ojos quieren la escritura

de los pájaros.

Mis ojos quieren de los árboles más altos

la nervadura de una hoja

transparente.

No sé por qué –y eso me angustia–

acudo siempre al mango del cuchillo,

nunca al filo.

Si al sol quería de niño dibujar

lo hacía representando

la inmediatez de un orbe acalorado.

Incluso con anteojos no distingo

la urdimbre de los días

que se acercan.

No puedo o no sé leer los argumentos

de una historia.

Soy un lector de actos.

Todos los días me desengaño un poco

al acercar frente a los ojos

algo que era mejor cuando era vago.

LUCILLE CLIFTON

adán pensando

ella

robada de mis huesos

es algo maravilloso

necesito hacer un túnel de regreso

dentro mío desesperadamente

para volver a conectar la costilla y la arcilla

y de nuevo ser otra vez

algunos necesitan estar en mí

debatiéndose en rugidos a través de mi

boca dentro de un nombre

esta creación es tan feroz

yo preferiría haber nacido

LÍBER FALCO

Última cita

Ya por el aire navega tu memoria

y todo viene a mí como fue entonces.

¡Oh! sueño, ensueño, tiempo y tiempo

para siempre y siempre detenido.

Monstruosamente múltiple

se alza

se alzaba el mar sobre los malecones

mordiendo los costados de la tierra.

Y tú tuviste miedo, frío, amor tuviste.

Y amor hubo, miedo, amor, en nuestros corazones.

Cuando entonces por eso

se puebla el mar a tu conjuro

y un aire conocido dispone sus fantasmas,

y yo estoy solo, y la furia del mar puebla la tierra,

seres de niebla, blancos, se sientan a mi lado

y conmigo conversan como hermanos.

Luego vienes tú, flotando como harina

Y silenciosa y blanca, fina y fría

vas diciendo tu nombre, hermana mía,

y en el aire derramas tu aire triste.

Mas, ya no basta tu nombre y su dulzura

cuando ahora, el recuerdo de todo me golpea.

Tú del mar venida, hecha de bruma acaso,

o de los sueños acaso rescatada,

vete y déjame solo.

Deja morir lo que ha muerto.

Lo que hemos dejado morir,

muerto de frío

del otro lado de los sueños, sueña.

Del otro lado está, y para siempre,

en un atardecer de mar y olvido.

GEORG TRAKL

  

Salmo

 Para Karl Kraus

Hay una luz que el viento ha extinguido.

Hay una taberna que el borracho abandona al mediodía.

Hay un viñedo, quemado y negro, con hoyos llenos

de arañas.

Hay una habitación cuyas paredes con leche se han

blanqueado.

El loco ha muerto. Hay una isla en los Mares del Sur

Dispuesta para el Dios Sol. Siguen tocando los tambores.

Los hombres ejecutan danzas de guerra.

Las mujeres mecerán sus caderas en lianas y flores de

fuego

Mientras cante el mar. Oh, nuestro paraíso perdido.

Las ninfas han abandonado los bosques de oro.

Han enterrado al desconocido. Una lluvia delgada

comienza a caer.

El hijo de Pan surge bajo la forma de un campesino

Que duerme al mediodía sobre el asfalto incandescente.

Los vestiditos de las pequeñas de aquella granja son de una

pobreza desgarradora.

Hay habitaciones llenas de cuerdas y sonatas.

Hay sombras que se abrazan ante un espejo enceguecido.

En las ventanas del hospital se calientan los convalecientes.

Un barco de vapor lleva epidemias sangrientas por el

canal.

Una extraña hermana vuelve a aparecer en algún sueño

maligno.

Descansando en el follaje de avellana, ella juega con su

destino.

El estudiante, o tal vez un doble, la sigue, espiando desde

la ventana.

Tras él se yergue su hermano muerto, o bien él desciende

por la vieja y tortuosa escalera.

La figura de una joven novicia palidece en la oscuridad

de los castaños.

Cae la tarde en el jardín. Los murciélagos revolotean en

torno al claustro.

Los hijos del portero dejan de jugar y van en pos del oro

del cielo.

Los acordes finales de un cuarteto. Una pequeña ciega

corre temblando por el boulevard.

Y más tarde, su sombra trepa por los muros fríos, oculta

entre cuentos y santas leyendas.

Hay una barca vacía, abriéndose paso por la tarde en el

oscuro canal.

En la lobreguez del viejo asilo se desmoronan ruinas

humanas.

Unos huérfanos muertos yacen junto al muro del jardín.

Ángeles con las alas manchadas de fango salen de grises

habitaciones.

Caen gusanos desde sus párpados amarillentos.

El atrio de la iglesia, oscuro y en silencio, como en los

días de la infancia.

Vidas anteriores se deslizan por ahí con pies de plata,

Y las sombras de los malditos descienden a las aguas

quejumbrosas.

Dentro de su tumba, el mago blanco juega con unas

serpientes.

En silencio, se abren los dorados ojos de Dios sobre la

morada de las calaveras.

JORGE ENRIQUE ADOUM

El ahogado

El cuerpo que entregó el mar a la playa

me era moralmente conocido.

Ha venido cadáver hace tiempo,

quiero decir viviendo, desde otro

apellido.

Hacia dónde dónde

y, sobre todo, para qué.

Quién

es el muerto, el montón de lo sido,

N. N. sin dato ni aves tías

que convoquen a la Corte, picoteen

los bolsillos.

Haber visto sus ojos

boquiabiertos, muerto por desanclado,

porque bailaba el vals a duras penas,

haber muerto defendiendo una aritmética

justa en la que 3 × 9 no podían

ser sino solamente 25.

Haber venido a parar en tan morado

mi querido cadáver. Tan mío

que lo vi cuando me peinaba en el espejo

preguntándome cómo me ha ido.

No tan bien como a él, después de todo.

(La campana, cuando anuncia su llegada,

golpea con un pez triste de óxido.)

De: "Las ocupaciones nocturnas", en Los cuadernos de la tierra