FRANCES HARPER

 

 

 

 

la madre esclava

 

 

¿Escuchaste ese chillido? Se elevó

   tan salvajemente en el aire,

que parecía como si un corazón agobiado se

   rompiera de desesperación.

 

¿Viste esas manos tan tristemente juntas,

   la cabeza inclinada y débil,

el estremecimiento de esa forma frágil,

   esa mirada de dolor y pavor?

 

¿Viste el ojo triste e implorante?

   Cada una de sus miradas era de dolor,

como si una tormenta de agonía

   azotara el cerebro.

 

Es una madre pálida de miedo,

   Su hijo se aferra a su costado,

Y en su kyrtle trata en vano

   de esconderse Su forma temblorosa.

 

Él no es de ella, aunque ella soportó

   por él los dolores de una madre.

Él no es de ella, aunque su sangre

   corre por sus venas.

 

Él no es de ella, pues manos crueles

   pueden desgarrar con rudeza

la única corona de amor hogareño

   que une su corazón roto.

 

Su amor ha sido una luz gozosa

   Que sobre su camino sonrió,

Una fuente que brota siempre nueva,

   En medio del desierto salvaje de la vida.

 

Su palabra más ligera ha sido un tono

   De música alrededor de su corazón,

Sus vidas un riachuelo fusionado en uno—

   ¡Oh, Padre! deben separarse?

 

Lo arrancan de sus brazos circulares,

   Su último y afectuoso abrazo.

¡Vaya! nunca más sus ojos tristes

   mirarán su rostro lúgubre.

 

No es de extrañar, entonces, que estos gritos amargos perturben

    el aire que escucha:

es una madre, y su corazón

   se rompe en la desesperación.

 

 

 

 

FRANCES HARPER

 

 

 

Aprendiendo a leer

 

 

Muy pronto los maestros yanquis
Bajaron y crearon la escuela;
Pero, ¡oh! cómo lo hicieron los Rabinos, lo odio, –
me opuse a su gobierno.

Nuestros maestros siempre tratan de ocultar
de nuestros ojos el libro de aprendizaje;
El conocimiento no esta de acuerdo con la esclavitud
Nos haría muy sabios.

Pero algunos de nosotros trataríamos de robar
Un poco del libro.
Y juntar las palabras,
Y aprender por las buenas o por las malas.

Recuerdo que el tío Caldwell,
Quién tomó licor del pote de grasa
Y engraso las páginas de su libro,
Y se escondió en su sombrero.

Y había visto a su amo
Las hojas sobre su cabeza,
Había pensado que los papeles grasientos,
Pero nada que leer.

Y allí estaba el señor Ben Turner,
Quién oyó el hechizo de los niños,
Y escogió las palabras correctas del corazón,
Y aprendió a leerlas bien.

Bueno, la gente del Norte enviaron
a los profesores yanquis abajo;
Y de pie nos ayudaron,
Aunque los amos le hicieron mofa y fruncieron el ceño.

Y yo anhelaba leer mi Biblia,
Por las preciosas palabras que dice;
Pero cuando empecé a aprender,
La gente se limitó a sacudir la cabeza,

Y dice que es inútil tratar,
¡Oh! Chloe, que es demasiado tarde;
Pero a medida que se elevaba sesenta,
No tenía tiempo para esperar.

Así que me dio un par de gafas,
Y luego me fui a trabajar,
Y nunca me detuve hasta que pude leer
Los himnos y el Testamento.

Entonces tuve una pequeña cabaña
Un lugar para llamarlo mio
Y me sentí independiente
Como la reina en su trono.

 

 

FRANCES HARPER

 

  

El beso de mi madre

 

 

El beso de mi madre, el beso de mi madre,

siento su huella ahora;

Como en los días brillantes y felices

Ella lo presionó en mi frente.

Dices que es una cosa imaginada

Dentro de mi memoria cargada;

Para mí tiene un lugar sagrado:

la casa del tesoro del pensamiento.

Una vez más, siento sus dedos deslizarse

entre mi pelo enmarañado;

Veo la luz del amor en sus ojos,

Cuando toda mi vida fue hermosa.

De nuevo, escucho su dulce voz

En advertencia o en amor.

Cuán preciosa fue la fe que enseñó

a Mi alma de las cosas de arriba.

La música de su voz se aquieta,

Sus labios palidecen en la muerte.

Como perlas preciosas estrecharé sus palabras

Hasta mi último aliento.

El mundo ha esparcido a mi alrededor

Honor, riqueza y fama;

Pero nada tan precioso como los pensamientos

que se reúnen en torno a su nombre.

Y los amigos han puesto sobre mi frente

Los laureles del renombre;

Pero ella primero me enseñó cómo usar

Mi virilidad como una corona.

Mi cabello está plateado con la edad,

estoy deseando partir;

Volver a estrechar la mano de mi madre,

Y ser un niño de corazón.

para vagar con ella por la tierra de la gloria

donde saludan los santos y los ángeles;

Echar nuestras coronas con cantos de amor

A los pies de nuestro Redentor.

 

FRANCES HARPER

 

 

Canciones para el pueblo

 

 

Permítanme hacer las canciones para el pueblo,
Canciones para el viejo y el joven;
Canciones para agitar como un grito de batalla
Dondequiera que se canten.
No para el choque de sables,
Para la carnicería, ni para la lucha;
Pero las canciones son para emocionar los corazones de los hombres
Con una vida más abundante.
Permítanme hacer canciones para los cansados,
En medio de la fiebre por la vida y por la preocupación,
Hasta que el corazón relaje su tensión,
Y para los frentes atravesados, endurecidos y olvidados.

Déjame cantar para los niños pequeños,
Antes de los pasos perdidos,
Himnos dulces de amor y deber,
Para flotar sobre la carretera de la vida.
Cantaría para los pobres y los ancianos,
Cuando sus ojos se oscurezcan por las sombras;
De las mansiones brillantes y tranquilas,
Donde no habrá noche.
Nuestro mundo, tan gastado y cansado
Con La necesidad de música, pura y fuerte,
Para silenciar el sonido metálico y las discordias
Del llanto, el dolor, y el mal.
Música para calmar todo su llanto,
Hasta la guerra y el crimen cesará;
Y los corazones de los hombres se harán tiernos
Rodeando al mundo de paz.

 

 

FRANCES HARPER

 

  

La subasta de esclavos

 

 

Comenzó la venta: allí estaban las jóvenes,

   Indefensas en su miseria,

Cuyos sollozos ahogados de profunda desesperación

   Revelaban su angustia y angustia.

Y las madres se pararon, con ojos llorosos,

   Y vieron vendidos a sus hijos más queridos;

Ignorados se alzaron sus amargos gritos,

   mientras los tiranos los cambiaban por oro.

Y la mujer, con su amor y su verdad,

   Porque estos en formas negras pueden

morar, Contempló al esposo de su juventud,

   Con angustia, nadie puede pintar o contar.

Y hombres, cuyo único crimen era su color,

   la huella de la mano de su Hacedor,

y niños frágiles y encogidos también,

   estaban reunidos en esa banda lúgubre.

Vosotros que habéis sepultado a vuestro amado,

   Y llorado sobre su arcilla sin vida,

No conozcáis la angustia de ese pecho,

   Cuyos amados son brutalmente arrancados.

Puede que no sepáis cuán desolados

   son los pechos forzados groseramente a separarse,

y cómo un peso sordo y pesado

   oprimirá las gotas de vida del corazón.

 

 

FRANCES HARPER

  

 

Sepúltame en una tierra libre

 

Hazme un sepulcro donde tú quieras,
En un llano humilde, o en una colina elevada;
Hazla entre las más humildes tumbas de la tierra,
Pero no en una tierra donde los hombres son esclavos.

No podría descansar si alrededor de mi tumba
Escucho los pasos de un esclavo tembloroso;
Su sombra sobre mi tumba silenciosa
Se convertirá en un lugar de tristeza terrible.

No podría descansar si escucho las pisadas
De una pandilla de esclavos llevados al matadero,
Y el grito de la madre en desesperación salvaje
Que se levanta como una maldición en el aire temblando.

No podría dormir si viera el látigo
Bebiendo su sangre en cada herida terrible,
Y vería a sus bebés arrancados de su pecho,
Al igual que palomas temblorosas en su nido progenitor.

Me estremezco y me sobresalto si Escucho en la bahía
A los sabuesos apoderarse de su presa humana,
Y escucho al cautivo defenderse en vano
A medida que es obligado de nuevo a su cadena mortificante.

Si he visto niñas en los brazos de su madre
En permuta y venta de sus encantos juveniles,
Mi ojo brillará con una llama triste,
Mi mejilla de un pálido de muerte se enrojece de vergüenza.

Dormiré, queridos amigos, donde pueda abotagarme
Donde no pueda robarle a nadie su más querido derecho;
Mi descanso será calmo en cualquier sepulcro
Donde no se puede llamar a su hermano esclavo.

No pido un monumento, erguido y de nobleza,
Para detener la mirada de los transeúntes;
Todo lo que mi anhelante espíritu ansía
Es que no me sepultes en un país de esclavos.