"Un poema si no es una pedrada -y en la sien- es un fiambre de palabras muertas" Ramón Irigoyen
lunes, 14 de enero de 2019
ADELFA MARTIN
Quiero
Quiero aferrarme a ti mi poesía
de la barbarie no ser la mensajera
cantándole a la luz del mediodía
ser vocera por fin de buena nueva
Quiero hablarle al amor, al embeleso
decirle al corazón que el alma mía
prefiere ahora rimar diciendo beso
y no contar los muertos de este día
Quiero dejar de lado al ser humano
que perdió en el camino bonhomía
ensalzando al que lucha mano a mano
por una vida mejor, no tan sombría
Quiero solo saludar en la mañana
sin mencionar la última noticia
los que murieron ayer con tanta saña
que más bien pareciera fantasía
Quiero personas en los parques como antaño
sin preocuparse si la hora es la prudente
que los niños hablen tranquilos con extraños
¿la única razón? ... ¡porque que son gente!
Quiero dejar tras de mi mejores cosas
a los pequeños que nos traen inocencia
sin saber que no van a encontrar rosas
sino sombras, mezquindad e indiferencia
Quiero luz, alegría, un cambio interno
para el hombre del futuro y del presente
convencido ha de estar que por su yerro
como nunca el peligro es inminente
Quiero aferrarme a ti mi poesía
de la barbarie no ser la mensajera
cantándole a la luz del mediodía
ser vocera por fin de buena nueva
Quiero hablarle al amor, al embeleso
decirle al corazón que el alma mía
prefiere ahora rimar diciendo beso
y no contar los muertos de este día
Quiero dejar de lado al ser humano
que perdió en el camino bonhomía
ensalzando al que lucha mano a mano
por una vida mejor, no tan sombría
Quiero solo saludar en la mañana
sin mencionar la última noticia
los que murieron ayer con tanta saña
que más bien pareciera fantasía
Quiero personas en los parques como antaño
sin preocuparse si la hora es la prudente
que los niños hablen tranquilos con extraños
¿la única razón? ... ¡porque que son gente!
Quiero dejar tras de mi mejores cosas
a los pequeños que nos traen inocencia
sin saber que no van a encontrar rosas
sino sombras, mezquindad e indiferencia
Quiero luz, alegría, un cambio interno
para el hombre del futuro y del presente
convencido ha de estar que por su yerro
como nunca el peligro es inminente
JOSÉ LANDA
La llama
Los que
traen su vida a capotazos
(amaestrada
la llama)
Puesta
como un clavo en las venas
Como un
nudo en la cintura
Besándole
el cuello y los senos
Memorizándole
nalgas y piernas
Son
quienes el día que menos esperan
se
despedirán con llanto y desesperanza
aun sin
terminar sus agendas
ALAIN BOSQUET
Tú que has gastado
todo...
Tú que has gastado todo,
Tú que todo has destruido:
Es gloria ser el viento
Y dicha ser la piedra.
Ese árbol reverdece,
Ese caballo que condenaste a callar
Dice lo que piensa,
La cascada recobra su verdadero rostro
Y el cielo su tamaño.
Es gloria ser lodo; coronación
El olvido
De un escarabajo que se roe las patas.
Míralos, son mejores que tú:
Animales, crepúsculos,
Silex, nomeolvides:
Todos erigen
Un monumento al hombre,
Sin grabar una injuria.
Tú que has gastado todo,
Tú que todo has destruido:
Es gloria ser el viento
Y dicha ser la piedra.
Ese árbol reverdece,
Ese caballo que condenaste a callar
Dice lo que piensa,
La cascada recobra su verdadero rostro
Y el cielo su tamaño.
Es gloria ser lodo; coronación
El olvido
De un escarabajo que se roe las patas.
Míralos, son mejores que tú:
Animales, crepúsculos,
Silex, nomeolvides:
Todos erigen
Un monumento al hombre,
Sin grabar una injuria.
Versión de Octavio Paz
DEREK WALCOTT
Nunca
he pretendido que el verano fuese el paraíso,
o que esas vírgenes fueran virginales; en sus bandejas de madera
están los frutos de mi conocimiento, radiante de morbo,
y te ofrecen esto, en sus ojos de almendras marinas maduras,
los pechos de arcilla brillando como lingotes en un horno.
No, lo que he chapado en ámbar no es un ideal, tal como
Puvis de Chavannes lo deseaba, sino algo corrupto-
la mancha en la vulva de la azucena amarillenta, los falos del llantén,
el volcán que irrita como un chancro, el humo de la lava
que trepa con su siseo hacia la diosa sibilante.
He horneado el oro de sus cuerpos en esa aleación;
decidle a los evangelistas que el paraíso huele a sulfuro,
que he sentido las cuentas del rosario en mi erupción sanguínea
mientras mi pincel les daba en la espalda, la cerviz
de un jesuita secularizado llevándole el rosario.
Coloqué una mascarilla mortuoria azul en mi Libro de Horas
para que aquellos que sueñan con un paraíso terrenal puedan leerlo
en tanto que hombres. Mis frescos en arpillera a la diosa Maya.
Los mangos enrojecen como carbones en un hoyo para asados,
paciente como las palmeras del Atlas, la papaya.
o que esas vírgenes fueran virginales; en sus bandejas de madera
están los frutos de mi conocimiento, radiante de morbo,
y te ofrecen esto, en sus ojos de almendras marinas maduras,
los pechos de arcilla brillando como lingotes en un horno.
No, lo que he chapado en ámbar no es un ideal, tal como
Puvis de Chavannes lo deseaba, sino algo corrupto-
la mancha en la vulva de la azucena amarillenta, los falos del llantén,
el volcán que irrita como un chancro, el humo de la lava
que trepa con su siseo hacia la diosa sibilante.
He horneado el oro de sus cuerpos en esa aleación;
decidle a los evangelistas que el paraíso huele a sulfuro,
que he sentido las cuentas del rosario en mi erupción sanguínea
mientras mi pincel les daba en la espalda, la cerviz
de un jesuita secularizado llevándole el rosario.
Coloqué una mascarilla mortuoria azul en mi Libro de Horas
para que aquellos que sueñan con un paraíso terrenal puedan leerlo
en tanto que hombres. Mis frescos en arpillera a la diosa Maya.
Los mangos enrojecen como carbones en un hoyo para asados,
paciente como las palmeras del Atlas, la papaya.
Versión de Vicente Araguas
ERVEY CASTILLO ALCUDIA
Instintos
Tomas
necesitado
el aire
Te has
impuesto
vivir
Tomas
sin
remedio
el aire
ROGER WOLFE
8. Compromiso
-¿Eres político, Lou?
-¿Político? ¿Con respecto a qué? Dame un tema.
te daré un pañuelo, y me limpias el culo con él...
-¿Político? ¿Con respecto a qué? Dame un tema.
te daré un pañuelo, y me limpias el culo con él...
Lou Reed, "Take no Prisoners"
Hay
escritores
que se empeñan
en que los libros
siempre están
en otra parte.
que se empeñan
en que los libros
siempre están
en otra parte.
Somalia
Nicaragua
Mongolia
Pernambuco
Sarajevo
qué más da.
Nicaragua
Mongolia
Pernambuco
Sarajevo
qué más da.
Y si te
paras
a pensarlo
tiene gracia
porque al final
aciertan
sin saberlo:
cualquier
jodida parte
menos donde ellos
estén.
a pensarlo
tiene gracia
porque al final
aciertan
sin saberlo:
cualquier
jodida parte
menos donde ellos
estén.
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