WANG WEI

El hueco del Muro Meng

Nuevo hogar este Muro Meng

Viejos árboles -algunos sauces murientes aún-

¿Y quién vivirá aquí en el futuro

Para aflijirse en vano por aquel que le precediera aquí?

STÉPHAN MALLARMÉ

Angustia

Hoy no vengo a vencer tu cuerpo, oh bestia llena

de todos los pecados de un pueblo que te ama,

ni a alzar tormentas tristes en tu impura melena

bajo el tedio incurable que mi labio derrama.

Pido a tu lecho el sueño sin sueños ni tormentos

con que duermes después de tu engaño, extenuada,

tras el telón ignoto de los remordimientos,

tú que, más que los muertos, sabes lo que es la nada.

Porque el Vicio, royendo mi majestad innata,

con su esterilidad como a ti me ha marcado;

pero mientras tu seno sin compasión recata

un corazón que nada turba, yo huyo, deshecho,

pálido, por el lúgubre sudario obsesionado,

¡con terror de morir cuando voy solo al lecho!

WALLACE STEVENS

El hombre de nieve

Uno debe tener humor de invierno

Para mirar la escarcha y las ramas

De los pinos cubiertos de nieve;

Y haber tenido frío durante mucho tiempo

Para contemplar los enebros goteando hielo,

Los toscos pinabetes en el distante brillo

Del sol de enero; y no pensar

En ningún misterio en el sonido del viento,

En el sonido de unas cuantas hojas,

Que es el sonido de la tierra

Llena del mismo viento

Que está soplando en el mismo lugar baldío

Para el oyente, quien oye en la nieve,

Y él mismo nadie, contempla

Nada que no esté allí y la nada que allí está.

MARIO LUZI

Menage

Vuelvo a verla, acompañada, distinta,

en el cuarto más interno de la casa,

en la densa luz filtrada por las cortinas, sin color ni tiempo,

con las piernas recogidas sobre el diván, acurrucada

junto al tocadiscos a bajo volumen.

"No en esta vida, en otra", fulgura su mirada gozosa,

sin embargo más evasiva, como afrentada

por la presencia del hombre que la limita y aplasta.

"No en esta vida, en otra", lo leo en el fondo de sus pupilas.

Mujer capaz no sólo de pensarlo, de no tener la soberbia

certidumbre.

Y no

está la última de sus gracias

en un tiempo como el nuestro, que tampoco le extraño

ni adverso.

"Creo que conoces a mi marido", y él despliega una

sonrisa inoportuna,

pronta y huidiza, como si quisiera quitársela de encima

y mandarla hacia el pasado, tras una pared de niebla y años

y al acercarse a mí tiene el talante de quien viene

al tú por tú, entre hombres, al asunto.

"¿Qué se puede obtener de los sueños?", me pregunta,

clavándome sus ojos vacíos

y blancos, no sé si de torturador en alguna villa triste

o de gurú.

"¿De qué tipo?", y la veo dedicarme una radiante ternura

a través de su rubia mirada, fluida y sagaz,

medio apiadándose de mí, creo, por hallarme bajo esas

zarpas.

"Al acoger lo divino, los sueños de un alma madura

son sueños que iluminan; pero en un nivel más bajo

son indignos, sólo son expresión de lo animal", agrega,

fijando sus ojos impenetrables, y no sé si ven ni hacia

dónde.

Aún no entiendo bien si me interroga

o sigue por su cuenta un discurso sin principio ni fin,

tampoco si me habla con orgullo

o si algo sombrío e inconsolable llora en sus adentros.

"Pero para qué hablar de sueños", pienso

y busco para mi mente un nido

en ella, que está aquí, presente en este instante del mundo.

"¿Y ella no está soñando?", prosigue, mientras sube

de la calle

un vidrioso griterío de niños que hiela la sangre.

"Quizá la frontera entre lo real y el sueño...", murmuro

y oigo la aguja de zafiro

en los últimos surcos sin notas y el resorte del automático.

"No en esta vida, en otra", exulta más que nunca

la arrogante mirada de ella, derramando

una luz insostenible y ostentando otros pensamientos,

los del hombre que le da, deseándolos tal vez, las caricias

y el yugo.

JULIO TRUJILLO

XX

¿Y estribor y babor qué mar navegan,

acaso a los costados

esa agua llega ya desmenuzada,

hermosa en sus detalles?

De: “Proa”

ANDRÉ BRETON

Silueta de paja

A Max Ernst

Dame joyas de ahogadas
Dos pesebres
Una cola de caballo y una manía de modista
Después perdóname
No tengo tiempo de respirar
Soy un destino
La construcción solar me ha retenido hasta ahora
Y ahora sólo tengo que dejarme morir
Pide el baremo
Al trote con el puño cerrado sobre mi cabeza que suena
Un fanal en donde se abre una mirada amarilla
También se abre el sentimiento
Pero las princesas se agarran al aire puro
Tengo necesidad de orgullo
Y de algunas gotas comunes
Para calentar la marmita de las flores enmohecidas
Al pie de la escalera
Divino pensamiento en el cristal estrellado del cielo azul
La expresión de las bañistas es la muerte del lobo
Tenme por amiga
La amiga de los hogueras y los hurones
Te mira en dos veces
Lee tus penas
Mi remo de palisandro hace cantar tus cabellos
Un sonido palpable abandona la playa
Negra por la cólera de las sepias
Y roja junto a la banderola

Versión de Manuel Álvarez Ortega