Lo que sangra
El
dolor es la brújula.
Un
viento de retales no atina con el norte.
Aunque
los mapas no
señalen
la salida
tal
vez portemos suficientes lápices.
Y
una mano dibuja
con
más habilidad que las alas que nos faltan.
Y
el dolor es la brújula.
Sólo
hiere la vida y es por ahora nuestra.
Igual
que la ilusión
de
poder elegir cuándo nos duele.
La
ilusión de elegir, dentro, lo que nos sangra.
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