Poema
del extranjero
Jag är en främling i detta land
men detta land är ingen främling i mig!
Gunnar Ekelöf
Este
país no es mi país
su
historia respira en mis batallas
escondida
entre el humo y sus cadáveres
Más
bien mis amigos suelen morir del corazón
pasar
inadvertidos sobre los obituarios
Nací
años después no soy el responsable
de
tal o cual barbarie de la infame campaña
ni
robé por costumbre en casa del vencido
Mis
conquistas son mías pequeñas invasiones asuntos sin cuidado
sus
mitos no me alcanzan en la pantalla chica
y
pago cuanto puedo llevo a crédito
doy
fe de mis tarjetas a los acreedores
Este
país no es mi país
no
me afectan los códigos de la técnica nueva
no
escucho cuanto hablan en los aparcaderos
ni
el lenguaje cerril de los supermercados
suelo
llorar en los dispensaderos en los cajeros automáticos
su
dinero me causa una nostalgia parecida al dinero
Este
país no es mi país
ni
su cruz es mi cruz ni su nervio es mi máuser
apenas
si contesto cuando alguien me escucha
o
promete tenderse
como
un cuerpo en la ruta de las cavilaciones.
Este
país no es mi país
ni
siquiera es la carne debajo del cemento.
De:
“El bolero de los ángeles”
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