GEORG TRAKL

De camino

Por la tarde, trajeron al extraño hasta la morgue;

Olor a alquitrán; el quieto rumor de rojos sicomoros;

El vuelo oscuro de los grajillos; en la plaza, un relevo de

guardia.

El sol se ha puesto bajo negros lienzos; siempre regresa

esta vieja tarde.

En el cuarto de al lado, mi hermana toca una sonata

de Schubert.

Muy quieta, su sonrisa se hunde en las ruinas de la

fuente,

Rumorosa, azul, en el crepúsculo. Oh, qué vieja es

nuestra raza.

Alguien susurra abajo en el jardín; alguien abandona

este cielo negro.

Un olor a manzanas desde la cómoda. La abuela enciende

las velas doradas.

Oh, qué benigno es el otoño. Quietos, suenan nuestros

pasos en el viejo parque

Bajo los altos árboles. Oh, qué serio es el rostro de

jacinto del crepúsculo.

El manantial azul a tus pies; pleno de secretos, el rojo

silencio de tu boca,

Oscurecido por el reposo del follaje, el oro oscuro de

girasoles desfallecidos.

Tus párpados llevan el peso de la amapola y sueñan,

quietos, sobre mi frente.

Suaves campanas hacen temblar el pecho. En el crepúsculo,

Una nube azul es tu rostro hundido en mí.

Se escucha una canción a la guitarra en una extraña

taberna,

Las silvestres enramadas del saúco ahí, un día de

noviembre hace ya tanto,

Pasos conocidos en la lóbrega escalera, la imagen

ocre de las vigas,

Una ventana abierta, vieja habitación de dulces

esperanzas.

Tan indecible es todo esto, oh Dios, que conmovido

cae uno de rodillas.

Oh, qué oscura es esta noche. Una flama púrpura

Se extingue en mi boca. En el silencio,

Muere el alma temerosa de una solitaria música de

cuerdas.

Basta. Ebria de vino, se sumerge la cabeza en la

alcantarilla.