(Sin
nombre)
No
tendré tiempo para escribir cuando nazcas, cuando
tu
cuna y tus llantos nocturnos y tu necesidad de amor,
pañales
y chupetes ergonómicos conquisten el lugar en el
que
resistían mis chorradas frikis. Ya no tendré espacio
para
almacenar poemas fallidos. Tampoco tendré poemas
fallidos.
Porque tener hijos frustra. Soy consciente.
No
te preocupes. Tengo elaborado un plan (en realidad
es
una excusa) (como casi todos mis planes). Cuando llegue
el
momento en el que tenga que rendir cuentas, no dudaré
en
asegurar que mi gran novela, mi verso infinito, mi escena
perfecta,
mi relato esférico, mi ensayo definitivo están ya
escritos.
Que la vida se abre paso y que tú serás,
oh
life, oh you, mi contribución al poderoso drama.
De:
“Palabras de paso”
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