JAVIER EGEA

Epigrama

Sueño y trabajo nos costó saberlo:
ternura es patrimonio de los rojos.

Pero los rojos, Claudia,
en estas noches bárbaras,
sólo somos tú y yo.

JOSÉ MARÍA EGUREN

Lied I

Era el alba,
cuando las gotas de sangre en el olmo
exhalaban tristísima luz.

Los amores
de la chinesca tarde fenecieron
nublados en la música azul.

Vagas rosas
ocultan en ensueño blanquecino
señales de muriente dolor.

Y tus ojos
el fantasma de la noche olvidaron,
abiertos a la joven canción.

Es el alba;
hay una sangre bermeja en el olmo
y un rencor doliente en el jardín.

Gime el bosque,
y en la bruma hay rostros desconocidos
que contemplan el árbol morir.

JORDI VIRALLONGA

El Centinela

Esperar, sufrir,
dar vueltas por la casa,
atender un regreso,
desear verdad y venganza,
cavar la bajeza.

Nada más puedo hacer
con todo esto que soy,
aun sabiendo que,
cuando tienes pavor,
la peor soledad
es la del centinela.

ÁLVARO SOLÍS

  

Distancia

Fuimos bajando hasta el fondo

por las calles del puerto. La noche

remaba en el abismo de los ojos.

Jorge Fernández Granados

Habíamos encontrado muchas luces en la selva,

pero perdimos el camino de regreso a casa.

Oscuridad por todas partes, sólo luces ululantes, voladoras,

algunas encerradas en nuestros frascos de mayonesa.

La noche se fue cerrando sobre nosotros

ocultándonos unos de otros. Las luces atrapadas languidecieron,

avanzada la noche nuestra casa estaba más lejos cada vez que respirábamos.

Parados en medio de la selva oscura, dijera el florentino,

esperábamos el amanecer que estaba a diez horas de distancia,

y la selva rujia mientras tanto,

y quebradizos aleteos de lechuzas coronaban nuestro miedo.

—No se alejen demasiado, advirtió mi padre,

pero seguimos nuestra vocación de nunca hacerle caso.

No había camino de vuelta, estábamos ahí para noche,

sus negras raíces fecundaban la tierra.

¿Cómo pudo la luz emboscarnos en la nada?

Habíamos encontrado muchas luces en la selva,

pero perdimos el camino de regreso a casa.

ÁNGEL CARLOS SÁNCHEZ

Muriendo de amor por esa perra

 Para ella, es decir, para nadie

Es bella la asesina:

tiene su mirada el filo de un diamante

y de su piel emana una toxina alucinógena;

su cuerpo es una parvada de aves ciegas

que vuelan hacia el mar por puro instinto.

Es bella: de sus pasos brotan árboles de sombra,

y alrededor la luz llovizna y quema el suelo.

Es poca cosa compararla con la sangre,

pero es hermosa como el brillo de una herida,

como una pequeña dosis de suicidio.

Es bella: su palabra forma huecos en lo oscuro.

Es hermosa y lleva entre los dedos,

como ramo de flores palpitante,

un agujero negro en expansión.

JULIÁN DEL CASAL

6. Nihilismo

Voz inefable que a mi estancia llega
en medio de las sombras de la noche,
por arrastrarme hacia la vida brega
con las dulces cadencias del reproche.

Yo la escucho vibrar en mis oídos,
como al pie de olorosa enredadera
los gorjeos que salen de los nidos
indiferente escucha herida fiera.

¿A qué llamarme al campo del combate
con la promesa de terrenos bienes,
si ya mi corazón por nada late
ni oigo la idea martillar mis sienes?

Reservad los laureles de la fama
para aquellos que fueron mis hermanos:
yo, cual fruto caído de la rama,
aguardo los famélicos gusanos.

Nadie extrañe mis ásperas querellas:
mi vida, atormentada de rigores,
es un cielo que nunca tuvo estrellas,
es un árbol que nunca tuvo flores.

De todo lo que he amado en este mundo
guardo, como perenne recompensa,
dentro del corazón, tedio profundo,
dentro del pensamiento, sombra densa.

Amor, patria, familia, gloria, rango,
sueños de calurosa fantasía,
cual nelumbios abiertos entre el fango
sólo vivisteis en mi alma un día.

Hacia país desconocido abordo
por el embozo del desdén cubierto:
para todo gemido estoy ya sordo,
para toda sonrisa estoy ya muerto.

Siempre el destino mi labor humilla
o en males deja mi ambición trocada:
de no verla llegar ya desconfío,
y más me tarda cuanto más la ansío
y más la ansío cuanto más me tarda.