GIACOMO LEOPARDI

  

CANTO I. A Italia

  

Oh patria mía, miro los muros y arcos

y columnas, y bustos, y las yermas

torres de nuestros padres;

mas su gloria no miro,

no miro el lauro y hierro que portaban

los antiguos ancestros. Ahora inerme,

nuda la frente y nudo el pecho muestras.

¡Oh, mas cuántas heridas!

¡Qué lividez, qué llagas! ¡Cuál te veo

hermosísima dueña! Y clamo al cielo

y al mundo: hablad, decidme:

¿Quién la redujo a tal? Y peor es esto,

que encadenados ambos brazos lleva;

y, sueltas las guedejas y sin velo,

yace sentada en tierra y sin consuelo;

y, abandonado el rostro

en el regazo, llora.

Llora, bien has razón, Italia mía,

para vencer nacida

en la fortuna fausta, y en la rea.

Si fueran tus dos ojos fuentes vivas,

nunca pudiera el llanto

igualar a tu daño y a tu escarnio;

pues fuiste dueña, y eres pobre sierva.

¿Quién de ti habla o escribe,

que, remembrando tu pasada gloria,

no diga: grande fue, ya no es aquélla?

¿por qué, por qué? ¿Do está la fuerza antigua,

las armas, y el valor y la constancia?

¿Quién te quitó el acero?

¿Qué traidor? ¿Cuál arte o cuál fatiga

o cuál potestad tanto

valió que el áureo manto te arrancara?

¿Cómo caíste o cuándo

de tanta alteza en un lugar tan bajo?

¿Nadie pugna por ti? ¿No te defienden

los tuyos? Dadme un arma aquí: yo solo

combatiré, sucumbiré yo solo.

Dame, oh cielo, que fuego

a los ítalos pechos sea mi sangre.

¿Tus hijos dónde están? Oigo son de armas

y de carros, y voces y timbales:

en ajenas regiones

pugnan tus propios hijos.

Escucha, Italia, escucha. Veo, paréceme,

un olear de tropas y caballos,

y humo y polvo, y relucir de espadas

como entre niebla lampos.

¿No te alegras? ¿Y tus trémulas luces

volver no quieres al dudoso evento?

¿A qué pugna en aquellos

campos tu juventud? ¡Oh santos númenes!

Pugnan por otra tierra sus aceros.¹

Ay desdichado el que en la guerra es muerto,

no por los lares patrios y la pía

consorte y caros hijos,

mas por los enemigos

de otra gente, y no dirá muriendo:

alma tierra nativa,

la vida que me diste aquí te ofrendo.

¡Oh venturosas, caras y benditas

las antiguas edades, que a morir

por la patria corrían las escuadras;

tú siempre glorioso y siempre honrado

oh tesálico puerto,²

do menos fuerte asaz Persia y el hado

fue que un puñado de almas generosas!

Creo que la hierba, y piedras, y las ondas,

y aun vuestras montañas, al viajero

con indistinta voz

narren el modo como aquella playa

cubrieron los invictos

cuerpos de los que a Grecia eran devotos.

Luego, vil y feroz,

Jerjes huía por el Helesponto,

hecho ludibrio a su postrer linaje;

y hacia el risco de Antela, do muriendo

sustrájose a la muerte aquella santa

hueste, subía Simónides,³

mirando éter, tierra y mar a un tiempo.

Y esparcidas de llanto las mejillas,

y ansioso el pecho, y vacilante el pie,

tañía la dulce lira:

A vos las alabanzas,

que ofrecisteis el pecho a los venablos

por amor de la tierra que os dio al sol;

Grecia os venera, y os admira el mundo.

Al campo de batalla

¿qué tanto amor las juveniles mentes,

cuál hacia el hado acerbo amor os trajo?

¿Cómo tan gaya, oh hijos,

veíais la hora extrema, que risueños

disteis el paso lacrimoso y duro?

Parecía que a la danza y no a la muerte

fueseis juntos, o a espléndido convite:

mas el Tártaro oscuro

os aguardaba, y la onda muerta;

ni las esposas ni los hijos cerca

tuvisteis cuando en la margen áspera

sin besos perecisteis y sin llanto.

Mas no sin la del Persa pena horrenda

e inmortal angustia.

Cual un león en medio de manada

de toros salta encima de uno, y clava

las garras en sus lomos,

y a otro el anca muerde, a otro el pernil;

tal su furia mostraba entre las turbas

persas, la ira griega y la virtud

Ve caballos supinos y jinetes;

ve al vencido, a quien carros

la fuga impiden, y las rotas tiendas,

y, corriendo el primero,

pálido e hirsuto, a Jerjes el tirano;

ve cómo en sangre bárbara

los héroes griegos tintos y bañados,

causa a los persas de infinito afán,

poco a poco vencidos por las llagas,

uno tras otro caen. Oh viva, oh viva:

a vos las alabanzas

mientras en este mundo se hable o escriba,

Antes, cayendo al mar, en lo profundo

chirriarán los astros arrancados,

que la memoria vuestra

y amor transcurra o mengüe.

Vuestra tumba es un ara; y aquí a mostrar

vendrán las madres a sus tiernos vástagos

de vuestra sangre las hermosas huellas.

Y aquí me postro,

oh benditos, y en estas piedras beso,

que serán claras y alabadas siempre

del uno al otro polo.

¡Si entre vosotros me encontrara, y muelle

fuese con sangre mía esta alma tierra!

Que si el hado es diverso y no consiente

que por Grecia mis luces moribundas

cierre postrado en guerra,

así la verecunda

fama de vuestro vate en días futuros

pueda, queriendo el numen,

tanto durar cuanto la vuestra dure.

  

1 Alusión a la campaña napoleónica de Rusia, en 1812, en la que participaron tropas italianas.

2 El Desfiladero de las Termópilas, donde 300 griegos, al mando de Leónidas, perdieron la vida para detener al enorme ejército del rey persa Jerjes, en 480 a. C.

3 Simónides de Ceos (566-467 a. C), poeta lírico que cantó las victorias griegas sobre los persas, y compuso una oda triunfal Leónidas en las Termopilas.