Kind of grey
Inmóvil
frente al curso de las horas
eres
cuerpo enfrentado de silencio.
La
tarde es un bostezo desbordado,
una
larga avenida de carencias,
un
horizonte que se desmorona
–ninguna
luz que escape de su estricta mecánica–.
Cada
amigo naufraga en su quietud.
Los
libros y la música entristecen
como
notas de lluvia en el silencio.
Ni
aquellos labios suyos –parece– salvarían
tu
figura del gris precipicio de las horas.
Eres
esta intención informulable,
esta
infame verdad del desconcierto:
un
hombre oscuro que busca quebrar
la
presencia estancada de la tarde,
y
que cansado de ser hombre no sabe cómo.
Sin
embargo parece que algo esperas.
Quizá
estés esperando esa llamada imposible
que
invite a los oficios olvidados:
las
alquimias capaces de fundir
fuego,
labios, altura y vida.
Pero
nada acontece mientras tanto,
únicamente
unas palomas
picotean
en la baranda
los
pedazos de tedio de la tarde:
los
restos de tu vida sin proyecto.
No hay comentarios:
Publicar un comentario