GERARDO DENIZ

  

Mariposas

  

Y en los vasos empañados un gusto distante como en frío
    crisol del alba. Qué afán incurable de hojas secas en las
    luces, ahí arriba,
de antifaces marcados con polen y ceniza
de otra lumbre. Del susurro a las pausas, toda la noche
un quehacer inacabable —jirones cobrizos, zozobra rumbo a
    las grandes lluvias
siempre posibles.
                          Dijera el día
en qué cortezas o sinsabores,
en qué ciudades hindúes devoradas hace siglos por la selva
son a las alas oscuras clemencia los derroches del sol
    egoísta, y al rumor
medida cierta este lance de espadas que empieza.

 

(Notuelles)