Muerte de los hombres
La tarde bárbara
sube a golpes de mar hasta las islas
donde estalla el calor.
Sube la luz en árbol convertida.
Crecen los hombres
en vértigos azules,
en altos laberintos
de sangre bajo el cielo.
Una doncella cierra el día,
una doncella
monta el caballo de agua
donde se mira el día.
En la columna rota
un dios espera
el cuerpo de la noche
perforado de estrellas
como larvas.
Han muerto los hombres
en la crestería del agua.
El mundo se ha poblado de naufragios.
Hay que rezar por todos.
Una oración de tierra y viento
para los hombres muertos.
Desde los púlpitos
del tigre y la anaconda
una oración de selva
para la flor sin barro de los hombres.
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