I
La poesía no es una
joya, es como el amor,
tiene
que ser aniquilada para existir.
Karl
Vennberg
Toda
desnudez es mediocre si se está a solas,
mediocre
la alegría,
insuficiente
si no es en el cuerpo amado.
Humillante
es toda pasión
si no
hay manos para besar
ni
recuerdos para roer.
Sufrir por amor es paz,
Atolondrarse
en los resquicios de un amor
como la
memoria primaria,
como la
necesidad primaria
y
ahogarse por lo inocuo de un deseo.
Protuberante
es el amor,
camafeo
tras la piel que no se deja ver.
La
rabia es la parte más febril de los amantes,
terrible
es el amor, terrible
y cada
vez es vez primera.
Amar es
dejarse devorar,
es toda
ausencia de sigilo,
amar no
es para amantes,
amar es
para astronautas
y para
personas con pies en tierra
y
cabeza en el espacio que ocupan las dudas.
Una vez
más como caída en desgracia,
ardiente
la pálida luz de las palabras que convoco,
la
sensatez no ha de ser mi mejor aliado,
presta
a todo lo dicho
alimento
con alfabetos a las esperanzas
que
mueren en mi casa
¡Estoy
perdida!
Retorno,
el amor
ha sido el mayor de mis vicios.
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