Mirada
En
el espejo de la charca
el frío de la mañana
La
hora
es ahora
la deshora
Aparecerá
esta vez
cada vez
con una señal nueva
el rostro que debo portar
cada día
Queda
una puerta a las espaldas
Huellas
de un gesto mal borrado
Sensación
de ser víctima
de lo que vendrá
Me
cubro el rostro
para que la desolación no me reconozca
Me
limpio de la boca restos de un nombre
mientras camino a casa
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