Avispas
en la boca
Asumo
la mañana como en la famosa imagen del mulo al que no detiene el abismo y con
la rudeza de unos dedos aburridos de vagar en cuerpo propio, racimo el declive,
los embates, las arrugas de una piel que ya he empezado a bruñir para asentar
lo insalvable, la prolongación de las letras, el algodón empapado, las
preguntas que no quiero responder para no rozar la costra, ni lo crédulo.
Porque las coyunturas gimen cuando abandono la silla y es rancio el humor de la
oreja que recuerda, no importa que digan, no hay a salvo pues salvar es
relativo y la relatividad va en proporción directa con la calma —y con la
gula—; con el mismo cerebro que sabe que, aunque entregue todo, no hay cómo
abreviar la vida en una página.
Asumo
el tono, me revelo. Fantasía y pifia adornan el cuero; la lengua y los clavos
que aún no escupo, los caballos del 5 y 6 de los domingos en los que deseaba un
cromosoma Y que revolviera mi X —osado—, las noches en que la luna se perdía y
el hambre aún no hacía chinchorro en mi sexo. Era la época de las avispas en la
boca, tan vivas…
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