Destinos
Entre
el suelo apisonado y la borrasca.
Entre
partículas de aire y los átomos del agua.
Entre
el sonido de un mapa y la bandada de nubes en silencio.
Entre
cada piedra y su lugar perdido.
En ese
hueco del olvido.
En ese
hoyo sideral, negro o gris, en esa catacumba de los espacios
va la
vida de una hormiga, o ni siquiera, va la morosa actividad del polvo.
Pero
nadie ve las huellas de lo recóndito:
encender
la luz, cerrar la ventana, caminar por caminar.
Pasos
inútiles que no son pasos, pasos que no se cuentan:
económicos
intentos de existencia o paranoicos excesos por existir,
hacia
su propia servidumbre irían, pero pasan
sin ser
contemplados, pasan.
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