Suerte
Qué
suerte ser Angélica,
planta
medicinal afrodisíaca.
Qué
suerte no ser Cortázar,
víctima
de alguna caja china.
Qué
suerte no ser Gates,
ícono
económico de una ventana repetida.
Qué suerte
no ser Dalí,
en la
realidad de los ojos cortados por navajas.
Qué
suerte no ser Chomsky,
esa
competencia sumergida en el mundo.
Qué
suerte ser Angélica,
caminar
por mis calles silentes
arrastrando
la música de una lata vacía.
Qué
suerte ser Angélica,
vivir
suspendida en el abismo minúsculo de este nombre.
Qué
suerte sentir los golpes,
ver los
moretones y la brisa que los toca.
Qué
suerte morir para renacer en palabras no dichas.
Qué
suerte contar soledades en gotas de lluvia.
Qué
suerte ser otro humano,
con eso
es suficiente.
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