Niño de hielo
Frío
por tanto tiempo, incapaz de hablar,
sin
embargo, tu boca parece enmarcada
en
un grito, o una pregunta sofocada.
¿Quién
te colocó aquí y te dejó?
a
esta solitaria eternidad de cenizas y hielo,
y
él mismo volvió al polvo
campos,
la iglesia y el templo?
Era
Dios, el dios del sol de los Incas,
el
dios imperial de los españoles?
O
solo los sacerdotes de ese dios,
auto-elegida-voz
del volcán
eso
habla una vez cada cien años.
Y
me pregunto, con tu imagen delante de mí,
¿Qué
vida podrías haber vivido?
si
hubieras vivido en absoluto, de quién es compañero,
¿De
quién es amor? Para ser tal vez no más
que
un esclavo de ese amo terrenal
una
jarra de agua en su hombro,
año
después del año atrofiado, un paquete
de
juncos y maíz, astillas
para
un fuego en cuyo hogar enterrado?
Había
furias para alimentar, luego
como
ahora: sangre para engordar el sol,
un
corazón para que caiga el rayo.
Y
ahora las furias caminan por las calles,
un
enjambre en la multitud que se arremolina.
Se
paran en el podio, hablan
de
su próxima ascensión ...
A
través de toda esta deriva y clamor
has
sobrevivido, en este hacinamiento
y
efigie embrujada, otra entrada
en
la página fechada del historiador.
Bajo
el peso de esta montaña-
una
vez un dios, ahora solo piedra inquieta,
encontramos
tu vida interrumpida,
colocado
aquí entre los trilobites
y
conchas, tan tarde desenterrado.
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