FRANÇOIS COPPÉE

Intimidades

XI

Ella es algo pedante. Cuando leemos

-en tanto que las llamas nos acarician

mientras corren llenando la chimenea-

deja que se le escapen agudas criticas.

Como el libro juzgado siempre le busco

entre los mas hermosos de los mas buenos

de mis buenos amigos, constantemente

de tan duros ataques yo lo defiendo.

Pero, a pesar de todas mis intenciones,

resultan mis defensas defensas tibias...

¡Tenemos los amantes, alucinados,

tantas abdicaciones y cobardías!!!

Sin embargo, las voces de las poetas

hallan en las mujeres sus grandes ecos;

no cuando los arrastran vanos lirismos

y suben deslumbrados al quinto cielo;

sino cuando les cantan dulces, amantes,

como Sainte-Beuve, que sufre sus agonías,

o Baudelaire, que gime desesperado,

o Musset, si consigue vencer la risa;

cuando para embotarse la inteligencia,

rendida ya de males y sufrimientos,

buscan en los aromas embriagadores

de vagas languideces, paz y consuelo.

¡Ella los ama tanto, si le interpretan

del corazón las tiernas melancolías!

Y a mis pies reclinada, su voz repite

el pasaje que ¡tanto! Sufrió su critica.

Aquel dulce pasaje, mágico nido

en que siempre se esconden besos y besos...

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Y sucede a menudo que el libro, torpe,

suele rodar muy pronto, rodar al suelo.