Voces
del heredado éxtasis inundan el jardín/
no
pienses que he muerto/ ni lo sientas/
ni
lo digas/ el silencio del estar es todo lo que poseemos/
otra
es la voz del agonizante/ no la nuestra
que
recorre los hombros desnudos de las preguntas/ no la nuestra
que
habita todos esos lugares donde no estamos.
De: “Hay un jardín”
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