Lecho de nieve
A Robert Walser,
quien murió sobre la
nieve
Rumor de hojas sus pasos.
Camina
invisible dejando huellas sonoras.
Viene
de lejos, va sin prisa.
Es
la sombra de un espantapájaros que susurra en la noche.
Viene
entre los crujidos del viento, es la voz rota del espejo.
Movimiento
sin volumen que avanza entre la quietud.
Viene
desnudo, sin piel,
en
busca de la espesura.
Camina
lento.
Es
su tiempo desencarnado.
No
hay espacio
entre
su transparencia y la solidez.
No
hay caminos.
Instante
y eternidad
nievan en su cuerpo.
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