de
las Ipomeas …
hacia
el sol
en su
alto cenit
la mujer
despliega
sus tallos
de
filigranas voraces
—no
hay súplica—
sólo
un hambre de cielo y nube
—igual
al mío—
un
corsé de hojas
en
profusión de flores
que
entre los resquicios
se
siente soplo
un
armazón que vuela
en
complicidad de rayos
espíritu
azul que se esfuma
en el
letargo del frío.
De: “La ruta del marfil”
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