JORGE CARRERA ANDRADE

El cielo y su sombra

Arquitectura fiel del mundo,
Realidad, más cabal que el sueño.
La abstracción muere en un segundo:
sólo basta un fruncir del ceño.

Las cosas. O sea la vida.
Todo el universo es presencia.
La sombra al objeto adherida
¿acaso transforma su esencia?

Limpiad el mundo —ésta es la clave—
de fantasmas del pensamiento.
Que el ojo apareje su nave
para un nuevo descubrimiento.

LUCIAN BLAGA

Orilla del mar

Viñas rojas,
viñas verdes ahogan las casas bajo salvajes tallos
poderosos, como pólipos
que apretasen en sus brazos una víctima.
El sol saliendo limpia de sangre en el mar
las lanzas con que mató rápido a la noche
como una fiera.
Yo
me quedo en la orilla -mi alma está lejos de su casa.
Se ha perdido por un sendero sin fin y no encuentra
el camino para volver.

GUADALUPE AMOR

El cisne encantado

Aquel cisne encantado
y el pelícano negro tenebroso;
el gallo degollado
y la sangre en el pozo
y el mago del sorbete misterioso

EUGENIO MONTALE

Pequeño testamento

Esto que de noche centellea
en el casco de mi pensamiento,
huella madreperlácea de caracol
o esmeril de vidrio machacado,
no es luz de iglesia o de taller
que alimente
clérigo rojo, o negro.

Sólo puedo dejarte
este iris como testimonio
de una fe que impugnaron,
de una esperanza que ardió más lenta
que un duro raigón en el hogar.
Conserva su polvo en tu polvera
cuando, apagadas ya todas las lámparas,
se convierta la sardana en infernal
y un receloso Lucifer en una prora descienda
del Támesis, del Hudson, del Sena,
agitando sus alas de betún, semi–
tronchadas por la fatiga, para decirte: llegó la hora.
No es una herencia, un amuleto
que aguante el topetón de los monzones
en la telaraña de la memoria;
pero una historia no perdura sino en la ceniza
y persistir es sólo la extinción.
La contraseña era justa: quien la reconoce
no puede equivocarse al reencontrarte.
Cada quien reconoce a los suyos: la altivez
no era la fuga, la humildad no era
cobarde, el tenue resplandor allá abajo
no era el de un cerillo que se frota.

  

De: La tormenta y lo demás

LUIS ROSALES

Autobiografía

Como el náufrago metódico que contase las olas que le
bastan para morir;
y las contase, y las volviese a contar, para evitar errores,
hasta la última,
hasta aquella que tiene la estatura de un niño y le cubre
la frente,
así he vivido yo con una vaga prudencia de caballo de cartón
en el baño,
sabiendo que jamás me he equivocado en nada,
sino en las cosas que yo más quería.

De: Rimas

MIGUEL ÁNGEL FLORES

Septiembre de 1903

El poeta contempla el Mediterráneo

Al menos dejad que me engañe con ilusiones
Para no sentir mi vida tan vacía.

Antes de que el tiempo
marque la piel, enturbie los ojos.
Al menos dejad que algo colme
El hueco de mi vida.

Y sin embargo tan cerca estuve.
Y sin embargo qué tímido fui, qué cobarde.
¿Por qué sellé mis labios
Cuando dentro de mí se abría una voz
Y el deseo vestía galas de luto?

Haber estado tan cerca muchas veces
De los ojos del amor, de los labios,
De un cuerpo humedecido por el deseo.

Tan cerca muchas veces...

De: Erosiones y desastres

MARGARITO CUÉLLAR

Aeropuertos

(Escrito en la solapa de un libro de Lêdo Ivo)

Siempre están lejos, como queriendo despegar

o en pleno vuelo hacia no sé qué tarde.

Quizá escapan del ansia del viajero

y la espera los deja flotando en un banco de nubes.

Busco en el mapa de mi vida aunque sea una bitácora de vuelo,

pero los aeropuertos están lejos

allá donde los vientos, donde el sol.

JUAN GARRIDO

 

Poder sembrar en el papel lo que se comerá el alma

Poder sembrar en el papel lo que se comerá el alma

y dejar caer la semilla de los sueños

a la piel de la huerta donde habitamos.

Extraña metáfora es la libertad

En los labios del opresor

El color de la piel

Es una metamorfosis

ideología que tortura e invade tierras.

El color de la piel es una cosa, el color de la ideología es otra*

La semilla de los sueños

Se riega con lágrimas y sudor

Desde los surcos del dolor.

Nunca pudieron los torturadores

Quemar mis semillas, quemaron mi piel sí,

Sobre el grito de la agonía en el umbral de la muerte.

Sé muy bien,

Que la semilla de los sueños

Protegió mi alma chamuscada de tanta maldad

en esa cama de la Casa Secreta de Borgoño.

*Camilo Guevara, hijo del Che Guevara

MATILDE CASAZOLA

Tierra

Soy un poco de tierra

que adquirió un don milagroso

de la voz y del canto.

Si los creyerais dignos de alabanza,

ensalzad a la tierra bendecid a la tierra,

que ella es la dueña madre de todo

encantamiento,

la fuente origen de perpetuo milagro.

Cuando mis pies detenga, cansada de su

continua ronda,

ella será mi almohada y mi reposo.

¡Oh Pachamama

escalón inmediato de la eterna armonía,

heredera suprema de mi sombra y mis huesos!

¡Salve tierra

una sola,

derrocadora de fronteras!

Por ti la voz y el canto dominaron el aire

e hicieron lagrimear a las estrellas.

MARISOL BOHÓRQUEZ GODOY

  

Tiempo

Los segundos,

como flecha disparada,

dejan huellas profundas a su paso.

Abren oscuros abismos

y nos sumergen hasta el fondo

de donde no es posible el regreso,

ni siquiera el reloj podría en su jaula detener

su acelerado ritmo;

son fugaces demonios…

que al compás de su música

desangran la vida.

De “La soledad de los espejos”

ALEJANDRA MORENA MORAES

Hambre

me escruto al vacío

el fulgor

la luz palideciendo bajo mis cejas

me veo hecha cicatrices

crispada como una hoja seca

con la piel

templada a los huesos

LILIAN SILVA

Ausente

A la intemperie de los paisajes heridos,

en la niñez que aun mece el columpio,

vive la mirada de una anciana

soportando el juego del despojo

sonríe con la boca seca

escucha el pasar de los niños con la pelota,

acostumbra alcanzar las propias sílabas

adelgazarlas

hasta el mutismo

en su pañolón las motas encuentran

un collage de lluvias.

La posición de su asiento

está esculpida en el aire

y juntando las manos en un salmo

sabe esperar.

EUGENIO MONTALE

Rechina la polea del pozo

Rechina la polea del pozo,
el agua sube a la luz y ahí se funde.
Tiembla un recuerdo en el colmado balde;
en el círculo puro ríe una imagen.
Acero el rostro a evanescentes labios:
se deforma el pasado, envejece,
pertenece a otro...
Ah, vuelve a rechinar
la rueda y te devuelve al fondo lóbrego,
visión, una distancia nos separa.

De: Huesos de sepia

ABEL RUBÉN ROMERO

Voz remota

No el cuerpo ni los ojos,

la llama de lindes fatuos,

una cálida curva

hasta mi cráneo,

hasta mi sangre.

La llamada remota,

el tiempo incorruptible,

el pozo que acecha.

No los ojos,

el mirar de los dedos,

un respiro cuando la ansiedad se agolpa

y exhala en busca de sosiego.

No el cuerpo,

la carne.

No los ojos,

la mirada,

la ancestral llama(ra)da

siempre sola y sólo nuestra.

.

LUCIAN BLAGA

Paisaje trascendental

Gallos apocalípticos gritan aún,
gritan desde las aldeas rumanas.
Las fuentes de las noches
abren los ojos y escuchan
las oscuras noticias.
Pájaros como ángeles de agua
trae el mar hacia la orilla.
En la ribera, como incienso en el cabello
sangra por dentro Jesús,
desde las siete palabras de la cruz.

Desde los bosques de sueño
y otros oscuros lugares,
las bestias crecidas bajo tempestades salen furtivas
para beber
el agua muerta de los aljibes.
Arde con olas sugeridas
la tierra vestida de trigo.
Alas con sonido de leyenda
se precipitan asustadas hacia el río.

El viento ha entrado en el bosque
para romper ramas y cuernos de ciervos.
Campanas o tal vez ataúdes
cantan bajo la hierba, millares.

MALENA DE MILI

Ambigüedad

Acordamos tácitamente

movernos al ritmo de la ambigüedad,

dirigirnos la palabra sin mencionarnos,

respondernos sin nombrarnos.

Implícitamente

llegamos

sin premeditarlo, sin quererlo,

a una alarmante intimidad,

en donde las verdades demasiado atrevidas

y las apelaciones muy directas

estuvieran prohibidas.

Tal vez a riesgo de equivocarnos

aceptamos

jugar este juego de perfidia

de roces de telas y miradas furtivas,

de confesiones con antifaz

en un baile de máscaras.

A riesgo de confundirnos

mantuvimos

una sospechosa correspondencia:

cada noche era tu voz la que venía a cerrarme los párpados,

mis palabras, las que se iban contigo a la cama.

Alguien debió advertirnos

que este juego era malsano

-¿pero cómo, si era sólo nuestro?-

Perdóname,

porque

Ahora,

sola con el caleidoscopio de tus palabras

se decodifican cada una de las figuras ante mis ojos,

se devela todo el significado oculto que entrañaban

y no quiero quedarme más

junto a este mensaje que de pronto está desollado,

junto a este papel todavía caliente y palpitando.

Ven,

quiero pedirte perdón

por no entender,

por no haber querido entender

porque aun habiendo entendido

me incliné por la ignorancia.

Si no respondí,

si seguí danzando

y derramando suave lascivia al girar,

si no me atreví a aventurar

que tu llamado era para mí…

fue por miedo y por orgullo.

Esta noche detendré mi baile,

bajaré los brazos extenuados,

avanzaré hasta tu sitio

pese al miedo sofocante

pese a las dudas oprimiendo mi talle,

y te daré a probar dos reservados favores:

te silenciaré

con uno de mis dedos sellando tus labios

y levantaré mis ojos

hacia ti.

MIGUEL ÁNGEL FLORES

Jardín

Había árboles más antiguos que mis padres
         nunca supe si eran fresnos
             esas llamas vegetales en el valle
Aún guardo en la memoria el canto de sus frondas

Si recuerdo a los sobrevivientes:
         un laurel y un pino
Entonces ignoraba que el jardín de la infancia
         se puebla de epitafios
Yo era espectador de corrientes filiales en combate
         extraños ritos
       de negación y encuentros

Te coloco en el centro de ese jardín
Yo que vi muchos jardines en ruinas
         en la ciudad de tu infancia
         esa ciudad cubierta por la gasa perpetua
         de la niebla

Eché de menos la lluvia

Los árboles me daban su silencio
         el mar me llamaba a grandes voces
Yo era un náufrago en mitad de la noche

Tú no me tendiste la mano solar
         del amor

Y mi único deseo en la ciudad del quebranto
         era la purificación que otorga el olvido

SERGIO BADILLA

  

¿Qué hacíamos en la oscuridad de Samaria?

La ciudad dañada

el odio interminable

y la razón equívoca.

Un disparo acredita el desconcierto

de aquellos años de confusión y de quimeras

y el agua se entretejía y zigzagueaba

a través de las baldosas.

Lloriqueaban las madres

en retiro amargo en la sombría mazmorra

además silbaban los pífanos de los convoyes

en la vieja estación

con sus pescuezos negros desde lo alto

de las locomotoras.

Gandules  poseídos y soplones

espiaban para la jauría asesina.

El mundo se venía abajo con

las reglas marciales y los estrépitos.

Era reflejo de las ametralladoras en las ventanas

durante dos o tres veces por día tras un despojo

diferente.

¿Qué hacíamos en la oscuridad de Samaria?

con sus murallas inmaculadas en la curvatura

de los cielos

donde dominaron los impulsos envilecidos

de la locura

y no hubo lugar para la clemencia.

JORGE GAITÁN DURÁN

Amantes



Somos como son los que se aman.
Al desnudarnos descubrimos dos monstruosos
Desconocidos que se estrechan a tientas,
Cicatrices con que el rencoroso deseo
Señala a los que sin descanso se aman:
El tedio, la sospecha que invencible nos ata
En su red, como en la falta dos dioses adúlteros.
Enamorados como dos locos,
Dos astros sanguinarios, dos dinastías
Que hambrientas se disputan un reino,
Queremos ser justicia, nos acechamos feroces,
Nos engañamos, nos inferimos las viles injurias
Con que el cielo afrenta a los que se aman.
Sólo para que mil veces nos incendie
El abrazo que en el mundo son los que se aman
Mil veces morimos cada día.

GONZALO ROJAS

Epitafio

Se dirá en el adiós que amé los pájaros salvajes, el aullido
cerrado ahí, tersa la tabla
de no morir, las flores:
aquí yace
Gonzalo cuando el viento,
y unas pobres mujeres lo lloraron.

CÉSAR RODRÍGUEZ CHICHARRO

España 1961 

a José Pascual Buxó

Quizá lo mejor hubiera sido meter la cabeza en el agua
del lavabo hasta asfixiarnos,
o acercarnos al potro de belfos temblorosos y dejar que
sus cascos nos moliesen el cráneo,
o machacarnos el corazón con una piedra como si fuese
acaso la peor alimaña.
Porque ni queremos a Dios sobre todas las cosas,
ni esperamos diplomas el día en que la muerte
se nos vuelva de pronto nuestra hermana carnal.
Hemos vivido siempre entre las ruinas
y las ruinas se fueron haciendo de nosotros
y nuestro cuerpo es hoy una nube de polvo
que corre y se desplaza, y que gime las horas,
y que tropieza y grita por las playas.

Porque no queremos la compasión de nuestros hijos
ni la simpatía del Hombre
o el perdón de los tiranos.

Quizá lo mejor hubiera sido
machacarnos el corazón con una piedra como si fuese
acaso la peor alimaña.

  

De: “Aventura del miedo”

YANNIS RITSOS

  

La misma noche

Cuando prendió la luz en su habitación, supo entonces
que era él mismo, en su propio espacio, separado de
la infinidad de la noche y de sus largas sucursales.
Se detuvo
ante el espejo para autoconfirmarse. Pero, ¿y estas
llaves
colgando del cuello en una sucia cuerda?

De: Testimonios B

VÍCTOR SANDOVAL

La vida breve

Mira esa inteligencia de reloj,
atenta, servicial, mas no pregunta,
no inquiere ni destruye forma o cálculo.
Empotrada en el muro mide el tiempo,
se oxida, se apolilla y no protesta.

*

El tiempo es una lucha de mutismos
válida para el suicida
que asiste a su próximo larvario de silencios,
denso cataclismo de estrellas subterráneas.
En la noche de perros de marfil y ganglios lunares
el suicida levanta su vaso de turquesas;
selvas de iniquidades fosforecen los ojos.
Un instante tan sólo dubita.
El consabido recado:
—No se culpe a nadie de mi muerte,
sólo que tengo más de cuarenta años.

*

En la plaza, bajo los laureles de la India,
los ancianos me miran
con sus ojos de heno y agua zarca.
Cuando me acerco a tocar a uno de ellos
se vuelve polvo entre las manos.

De:  Para empezar el día

ENRIQUE CASARAVILLA LEMOS

Hiedras

Cabelleras amigas
de las hiedras
cuando voy por las quintas

¿no me daréis la paz, que tanto anhelo
y que desciende de olvidado muro... el olvido?

Sentidme cuando por las quintas tristes
voy apagado, mustio.

De lo que podéis dar, os he pedido,
pensativas e inmóviles,
vetustas cabelleras
de las hiedras.

RAMÓN LÓPEZ VELARDE

El mendigo

Soy el mendigo cósmico y mi inopia es la suma
de todos los voraces ayunos pordioseros;
mi alma y mi carne trémulas imploran a la espuma
del mar y al simulacro azul de los luceros.

El cuervo legendario que nutre al cenobita
vuela por mi Tebaida sin dejarme su pan,
otro cuervo transporta una flor inaudita,
otro lleva en el pico a la mujer de Adán,
y sin verme siquiera, los tres cuervos se van.

Prosigue descubriendo mi pupila famélica
más panes y más lindas mujeres y más rosas
en el bando de cuervos que en la jornada célica
sus picos atavía con las cargas preciosas,
y encima de mi sacro apetito no baja
sino un pétalo, un rizo prófugo, una migaja.

Saboreo mi brizna heteróclita, y siente
mi sed la cristalina nostalgia de la fuente,
y la pródiga vida se derrama en el falso
festín y en el suplicio de mi hambre creciente,
como una cornucopia se vuelca en un cadalso.