Poema
Es
inútil que la amada se arrastre
buscando
la mano que dibuja sombras
bajo
su piel.
Es
inútil que vuele
persiguiendo
a la nube de piedra que la hirió.
En
vano saltará de hoja en hoja
preguntando
por el rostro
que
se ahogó
en el
aire.
De: “De Habitantes de la nada”
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