En
este
tiempo
escaso
con que cuento
alejado
del origen
miro la
lluvia
el
sauce
sus
ramas eléctricas
y
remojo con agua
con
sangre
aquello
que se
ha vuelto
pulida
narración
pero
que aún
cuenta
con
algunos huecos
de
donde
extraer
el
segundo, los minutos,
estas
horas que aquí
están
me
rodean.
Si
pudiera
acostar
el
cuerpo
bajo el
agua
haría
que las
estrías y los borbotones
arrasaran
el barro
el
polvo acumulado por años
y
disolvieran
el
lenguaje
antiguo
las
viejas palabras
hasta
volverme burbuja
charquito
un poco
de agua
en el
agua.
De: “Velocidad crucero y otros libros”
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