La
mancha
La
mancha ligera en la pared me revela, en sí, la fragilidad del mundo.
¿Qué
fascinación encuentro en ese círculo inestable? Quizá la inocencia descrita en
la accidentada expansión. Una mancha amarilla, un tono que no es sol, ni árbol,
ni pluma del pájaro naciente.
La
mancha, un ojo único y herido. Es suya la exclusión, es zona orlada del
peligro, el lado opaco de lo que no es.
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