XI
Por
los prados amarillos, donde la abeja
zumba junto a nosotros con la miel de la primavera
y lluvias de dulces notas caen de las alondras en vuelo
como un rocío de mediodía, vagamos.
¿O es ahora? ¿O fue entonces?, pues ahora,
como entonces, las alondras volando en círculos derraman lluvias:
el pie dorado de mayo pisa las flores
y sombras amigas danzan sobre su frente.
¿Qué es esto, cuando la naturaleza jura que no hay cambios
que desafíen a la vista? Ahora, como entonces, la gracia
del cielo parece mantener a la tierra en su abrazo.
¿no tiene ella ni ojos, ni corazón para notar la diferencia?
Mira, mujer, en el poniente. Allí verás
una cuna de ámbar donde el sol declina:
dentro de ella, divino aún en la muerte,
yace un niño muerto, asesinado por ti.
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