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Mi
patria es su cuerpo lleno de ámpulas, la baba escurriéndole, sus ojos
marchitos. Mi patria son los dedos que le quedan, su respiración hendida y la
tos que lo sacude; es mi nombre en sus pesadillas, los roetgen que me regala;
la niña en mi vientre que nunca verá a su padre vuelto una masa deforme y que,
quizá, nacerá con la muerte en tiempos de verano.
De: “Al amor también lo devoró la luz”
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