No
puedes
medir
eso
que no ves
crecer
y
por eso crece más.
Mi
poema
era
sólo hierba
-no
lo confundáis con otra cosa-
sólo
hierba
y
como hierba
se
seca
arde
y
vuelve a salir.
El
borboteo
de
la muerte.
En Four Darks in Red.
Dios
no entiende
lo
que digo.
Cañas
que se golpean y rozan.
Ninguna
se ama,
pero
siempre
están
juntas.
[Verónica de Binasco]
De: “Trabajos
de ser sólo hierba”
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