MARÍA MARTÍNEZ BAUTISTA

 

 

 

Tengo la imagen de un soldado enfermo

 

 

que arrastra el cuerpo exhausto por la nieve.

Mis ojos no lo han visto y lo recuerdan,

y soy yo misma en las mañanas negras.

 

Hubo calles de viento y soles fríos:

en mi piel todavía sus heridas,

dentro de mí tiritan aún sus rayos.

Y días que vinieron de la muerte

a reflejar su rostro en cada hora.

Y un soldado perdido en el hielo de Rusia,

que ha olvidado el porqué y el hacia dónde;

sus ojos buscan

la estela de los carros,

pero pronto se abren al vacío;

y ya dejan los pájaros sus huellas

en su espalda nevada.

 

Mis ojos no lo han visto. Es el recuerdo

de las calles que vienen de la noche

y corren paralelas a la muerte.

En ellas soy, como el soldado exhausto,

resto de una batalla no librada.