JUAN JOSÉ ARREOLA

IV



Boletín de última hora: En la lucha con el ángel, he perdido por indecisión.


De: “Clausulas”

JEANNETTE CLARIOND

Génesis

Como un espejo que sangra,
como una herida que escurre,
resbalo.
Desfallezco y resbalo por la boca del volcán,
resbalo entre tus piernas,
tiemblo ante la vacilación.
Tiemblo,
procuro sostenerme.

PAULINA VINDERMAN

El Puente

En un instante fragua y se rompe

el puente que va de la sonrisa

al relámpago roto de la ira,

de la loca beatífica que sostiene

como un falo una rosa por el aire

hasta el auto que pasa lento, negro,

patrullando la calle sigilada.

Y ya no hay nexo, línea, mano

que una la dispersión.

Veo volar vidrieras que están quietas

y una infernal granada que derrama

sus glóbulos de sangre.

Veo aventar las plumas del tiempo,

que es un faisán viejísimo,

sobre caras sin énfasis,

armadas contra la visión del delito.

Veo la cerrazón suicida.

Reyes de penas, ápices de un sueño

sumergido, los todavía líricos,

los siempre esperanzados,

los pescadores de otros mares mágicos,

a cada paso dado apartamos los vidrios

y tememos.

MIJAIL LAMAS

A otra más cruel

Ella no duerme nunca,

hace ronda en mi pecho.

Ella respira música

entre líneas de sangre y deterioro.

Va montada en el lomo

oscuro de los pianos,

o se va cabalgando

yeguas de la noche.

Hay voces que no duermen

al otro lado estos muros.

Ella no tiene rostro,

su cuerpo se desprende de mi cuerpo;

es la bestia que pugna por salir de mi pecho.

De: “Canción del navegante de si mismo”

MIGUEL VEYRAT

  

Elegía en Tholos

                                                       A Martine Broda,
                                                          In memoriam



Mas si creemos que nuestro único sujeto
es el deseo y al mismo tiempo
nuestra esencia, querríamos ser el objeto
perdido y olvidar todo lenguaje.
Dormir en la colina disfrazados de chopos
y cantuesos. Dormir junto a las cosas
enterradas bajo un horizonte
de leche negra -dormir entre las zarzas
jaras y sarmientos que un día fueron
sujetos abrasados. Y también con los muertos
de dolor o de una borrachera. Dormir
bajo la grava junto a las flores de Víznar
o Bagdad, crucificadas de noche
por el odio que despierta la conciencia
de ser libre. Dormir en la colina
de Spoon River tras un mausoleo cualquiera,
bajo el manzano de un huerto
o sobre una sima del mar. Ser para siempre
un ser aunque muerto deslumbrante
de deseo -y conseguir que dure al menos
el tiempo de regreso hasta el chispazo inicial.
Sólo un gesto. Y dormir para siempre
de la mano de nadie -como duerme Martine
con su enjuto cuerpo entregado
en ofrenda a sus amantes lares, Jouve
Juarroz, Celan o Lacan. Todos duermen
ahora en la colina de Tholos. Y nosotros también
muertos con ella como objetos cosas
húmedas entre la seca arena -este silencio.
 

SANDRA URIBE PÉREZ

[Hipótesis tardías]

Si mi casa estuviera hecha con palabras no me calcinaría el silencio,

la humedad y las grietas no serían más que metáforas del frío

que se alimenta con mis huesos.

Si mi morada fuera un poema tendría una fuente en la mitad del patio

y las monedas oxidadas por la memoria de tantos deseos perdidos

no hablarían en los bolsillos del hambre.

Si la argamasa de los muros estuviera hecha de aliento incontenible,

si las vocales llenaran las horas con ese humo que no asfixia,

sería difícil desprenderse del fuego,

alejarse cuando el crepitar se hace canto y la luz sube por la garganta:

no mediarían en la atmósfera los vocablos de la muerte,

no podría, como ahora, olvidar la manera de respirar.

MATSUO BASHO

¡Ve al roble, cómo

esta ahí,  indiferente

a tanto brote!

LURIEL LAVISTA

Detrás de tus ojos

Junto a los recibos que siguen cayendo de mi bolsillo
deje varios escritos en tu nombre
he tenido ganas de reducirlo todo,
intento seguir el trasvolar de las verdes y gustosas moscas
que no sé cómo se han multiplicado
me entretengo inhalando de mi pañuelo,
prendo allumettes para reaccionar
me digo:
nada de enviarlos,
ni corregirlos,
ni tan siquiera hojearlos
sirven para mantener calor aquí.

Sostengo la risa
siempre sí se secó el aceite del piso.

Todo viene a mí, con tenacidad me estrujo los ojos
pienso en esto que estuvo tan lejos de tus palabras.

Te veo ocupada en tus obligaciones
me recuesto algo cercas
la hierba fresca me causa repulsión
mirándote busco la mía que no he quemado.

He venido hasta aquí durmiendo poco
bebiendo nada
me tratas de entretener con un libro
desconozco al autor,
me cansan sus renglones
pero me interesa saber cómo murió.

La mujer del cuadro se me asemeja a ti
solo pienso en besarte,
te digo muy despacio:
a mi ángel de la guardia lo deje morir de hambre.

JUAN FELIPE HERRERA

Mitad mexicano

Extraño es ser mitad mexicano, déjame ponerlo de este modo

yo soy mexicano + mexicano, entonces, queda la cuestión de la mitad

decir mexicano sin la mitad, bueno, eso quiere decir otra cosa

uno puede decir solamente mexicano

y entonces pensar en pirámides, vetas de obsidiana, códices de fuego, diosas con

rostros desollados, zarpas en los pies y cráneos como cinturones

—esto no es mexicano

estas son existencias, eso es decir:

esclavitud, tendones, corazones destazados sacrificios por el continuum

galaxias y quarks, la leche cósmica que fluye al interior de los árboles

luego oscuridad

Qué es lo otro  —Sí,

eso también es mexicano, aun sin forma, salpicado de partículas.

Piezas europeas? Decir Colonia o Poder es incorrecto

mejor pensar en Kant en su diminuto cuarto

arrastrando sus calcetines negros en busca de la noción del tiempo

o Einstein volviendo sobre la ecuación errónea

acerca del modo en que la luz se curva —todo esto tiene que ver con

El medio,  el medio-algo, cuando se es medio-alguien

Tiempo

Luz

Cómo ellos te acechan y cómo tú les imploras,

todo esto se convierte en tu proyecto de por vida, esto es

tú eres mexicano. Una mitad mexicano la otra mitad

mexicano. Entonces, la mitad en contra de sí misma.

ELIANA MALDONADO

  

Ella

Ella huele a sal

a sudor

a deseo

Ella inspira carne

Placer

Ella es simplemente

Un aroma

Un tormento

ELÍ URBINA

I

El jade del delirio

fulge en tus ojos

Ya somos piedra

bebemos la bilis de las olas

los escupitajos de los dioses

Ya somos piedra

guardamos en nosotros

los golpes del odio contra el hueso

los golpes del odio contra el odio

Ya somos piedra

el epicentro de la sangre

la carne destrozada

la frente de los perros solitarios

que deambulan sin destino

GABRIELA D’ARBEL

Era difícil andar sin

pisar cadáveres de plástico.

El mal aliento de la hora  calurosa.

demasiado tarde,

dónde poner un pie luego

el otro pie, entre tanto

desastre.

Las semanas inservibles obstruyen

las puertas de la casa

las ideas se secan sólo con pensar en estos mundos.

Tantas marcas registradas

tantas fechas vencidas, tantas redes.

Tantas extinciones.

CONCHA URQUIZA

Jezabel



Palidez consumada en el deseo,
suma de carne transparente y fina,
ya sellada, en profética rutina,
para el soldado y para el can hebreo.

¡Oh desahuciada fiebre, oh devaneo
que oscila como péndulo en rüina,
de un viñedo que el sol mimba y fulmina
a cruenta gloria y militar trofeo!

Horror de pausa y de silencio, acaso
para no conocer turbias carreras
del corazón, hacia el fatal ocaso,

ni sentir que en sus válvulas arteras
se endulza ya la sangre paso a paso
para halagar las fauces de las fieras.


24 de agosto, 1944

ÁLVARO VALVERDE

Mecánica terrestre



Lo mismo que una imagen
recuerda a alguna análoga
y una sombra a la fresca
humedad de otra estancia
y un olor a una escena
cercana por remota
y esta ciudad a aquélla
habitable y distante,
así, cuando la tarde
se hace eterna y es julio
todo expresa una múltiple,
inasible presencia,
y el agua es más que el filtro
de lo que fluye y pasa
y la luz más que el velo
que ilumina las cosas
y el viento más que el nombre
de una oscura noticia.

De: "Mecánica terrestre"

MARIA EUGENIA VAZ FERREIRA

Hacia la noche



Oh noche, yo tendría
una palma futura, desplegada
sobre el gran desierto,
si tú me das por una sola noche
tu corazón de terciopelo negro,
y yo, al compás de su morena sangre,
canto con las ondas beatas el sacro silencio.

Mi canto será vivo
sólo por el deseo
de serenar la cotidiana angustia...  

Oh noche, yo te quiero
sin el fulgor de luminosos astros,
sin marinos clamores
y sin la voz que finge
en los cráneos sonoros el rumor de los vientos.

Oh dulce noche mía, oh dulce noche!
Aunque el glorioso pájaro del alba.
rompa después mi lapidario ensueño,
un polvo de inquietud arda en mis ojos,
y me seas de nuevo
sólo una palma antigua, replegada
sobre el gran desierto.

CARLOS MARIANIDIS

Canción del gato trovador

Soy el Gato Trovador

que maúlla en los tejados,

en galpones y tinglados

cuando nadie puede verme,

porque medio mundo

duerme

 y sólo quedan despiertos

los gatos enamorados.

Yo le canto a todo el barrio,

a chiquitos y a grandotes,

loros, lauchitas, perrotes

y, sobre todo, a la luna

que quiero más que a

ninguna,

porque gracias a ella veo

si me tiran con cascotes.

Y aquí me pongo a cantar,

al compás de las estrellas,

que son las cosas más

bellas

que hay en el firmamento

y ahora me voy, atento,

mientras trepo a mi terraza

para encontrarme con

ellas…

KO UN

Simplemente

                                          Se dice que seguimos
              el camino que cada uno ha tomado
   porque alguien nos dijo que lo tomemos
se dice que el agua que fluye simplemente
                                                              por el valle
                                                          está fluyendo
            porque alguien le dijo que lo hiciera

                Qué pobre es la sabiduría humana

Versión de Joung Kwon Tae  - Revisada por Isabel R. Cachera

De: "108 poemas Zen"
  

GABRIELA MARI

Encontrarte

No me pidas que escarbe en los olvidos
porque voy a encontrarte, no tan lejos.
Y voy a verte mudo.
Y vas a verme ciega.
Y voy a ver tu sombra en los pasillos.
Y vas a ver mis sueños escondidos.
Y vas a reclamarme tu presencia.
Y voy a refugiarme en mis ausencias.
Y vamos a olvidarnos del olvido.

No me pidas que escarbe en la esperanza
porque voy a encontrarte, quizás lejos.
Y quizás nos pidamos un respiro
una paz mullida, un pasto tierno
y quizás nos besemos en las puertas
acunando el olvido, ya sin penas.

JOSÉ KOZER

  

Principio último de realidad

El sol efectúa su ascenso esta mañana, dejadez, luz

            destituida, incombustible,

            con inusitada lentitud.

Es hora, no me muevo, el minutero avanza con retraso

            evidente, me imagino

            rumbo al cuarto de

            baño, si meo olerá a

            espárragos, a camomila

            quizás: reloj digital

            ejecuta sus pasos

            deteniéndose más de

            lo preciso en albercas

            de agua gris, carpas

            jadeantes, una golondrina

            todavía del atardecer de

            ayer procura alcanzar el

            campanario de aquel

            pueblo donde pasé tres

            veranos consecutivos,

            la cigüeña y la guadaña,

            la cigüeña empollando y

            la guadaña acechando:

            dio el reloj de la torre

            la una, su campanada

            duró varias horas. Hora

            tercera, relumbró la

            guadaña, al filo de la

            madrugada.

Tendría que dejar (jadeo, ligero) la cama, acercarme al

            fogón, prender la hornilla,

            poner a cocer tres huevos

            morados, aguardar de cinco

            a siete minutos, sentir el

            endurecimiento de las

            membranas. Aquel farruco

            que fui está hecho un

            guillote. Me desperezo,

            echado, un orzuelo

            incipiente, dolor en el

            rabillo del ojo derecho,

            ver el mundo a través

            de una cortina de

            infección (pus) la

            realidad es un pugilato

            que confunde al más

            pintado. Esforzarme,

            dejar la cama, preparar

            café, rellenar el tarro

            del azúcar prieta, poner

            los huevos a cocer (¿a

            qué viene esa sonrisa

            fullera?): estoy a la

            espera de algo grande

            a sabiendas de que la

            luz y el reloj, breves

            compases con retraso,

            a ojos vistas me señalan,

            con orzuelo y todo, mi

            desconchinflamiento.

            Un flato, una erupción,

            un peso mucilaginoso,

            y estoy frito.

Arte y parte soy de mi desconfiguración.

Primero el contorno, luego lo focal, lo último que se pierde

            es la facultad (visión)

            auditiva: atrás siguen

            las coyunturas (años y

            años descomponiéndose)

            por último la voluntad

            de ir a la cocina a

            constatar que quedan

            tres huevos, cazo, hornilla

            y ebullición.

Me quedo echado imaginando que he imaginado, y que hace

            rato la cigüeña parió

            heces, el sol se desfondó:

            de las tinieblas el reloj

            extrajo los números

            cuatro y cinco, yazgo,

            mandíbula desencajada,

            ojos de par en par, oigo

            (cenizas crepitar) letras

            (nueve) cincelar.

AGUSTÍN MAZZINI

El perfume de la flor tatuada

A Juli Rey Meyer

Con dos alas tatuadas en la espalda y un perfume

que detiene el paisaje y lo hace

caer, pétalo a pétalo,

como un secreto revelado de a poco,

las nubes son de espuma de cerveza

y hay quemaduras de tabaco

por el cielo que arrastra esa mujer.

Ella sucede cuando el día es una mancha roja y amarilla,

una hoguera a medio apagarse donde pasta el murmullo

(y doy mi sed de beber a los mendigos

y los enfermos de amor se clavan espinas en sus soles;

y los árboles son pedazos gigantes de futura madera,

y las palomas aletean en las ventanillas de los autos).

Viejas bocas montadas en un burro que viene

del pasado traen hambre; historias de hambre, amores

de hambre, hambre de hambre y la ausencia

es un ángel débil con la voz de Julia.

Después de esto,

ella al fin se convierte en un violín desafinado

que me golpea en la cabeza para dejar

huellas dentro de los bosques de la imaginación,

cerca de lo gris de una tarde de jueves o de agosto,

cerca del vidrio de un quiosco donde la lluvia trata de entrar.