jueves, 28 de diciembre de 2017

JOSÉ KOZER


  

Principio último de realidad



El sol efectúa su ascenso esta mañana, dejadez, luz
            destituida, incombustible,
            con inusitada lentitud.

Es hora, no me muevo, el minutero avanza con retraso
            evidente, me imagino
            rumbo al cuarto de
            baño, si meo olerá a
            espárragos, a camomila
            quizás: reloj digital
            ejecuta sus pasos
            deteniéndose más de
            lo preciso en albercas
            de agua gris, carpas
            jadeantes, una golondrina
            todavía del atardecer de
            ayer procura alcanzar el
            campanario de aquel
            pueblo donde pasé tres
            veranos consecutivos,
            la cigüeña y la guadaña,
            la cigüeña empollando y
            la guadaña acechando:
            dio el reloj de la torre
            la una, su campanada
            duró varias horas. Hora
            tercera, relumbró la
            guadaña, al filo de la
            madrugada.

Tendría que dejar (jadeo, ligero) la cama, acercarme al
            fogón, prender la hornilla,
            poner a cocer tres huevos
            morados, aguardar de cinco
            a siete minutos, sentir el
            endurecimiento de las
            membranas. Aquel farruco
            que fui está hecho un
            guillote. Me desperezo,
            echado, un orzuelo
            incipiente, dolor en el
            rabillo del ojo derecho,
            ver el mundo a través
            de una cortina de
            infección (pus) la
            realidad es un pugilato
            que confunde al más
            pintado. Esforzarme,
            dejar la cama, preparar
            café, rellenar el tarro
            del azúcar prieta, poner
            los huevos a cocer (¿a
            qué viene esa sonrisa
            fullera?): estoy a la
            espera de algo grande
            a sabiendas de que la
            luz y el reloj, breves
            compases con retraso,
            a ojos vistas me señalan,
            con orzuelo y todo, mi
            desconchinflamiento.
            Un flato, una erupción,
            un peso mucilaginoso,
            y estoy frito.

Arte y parte soy de mi desconfiguración.

Primero el contorno, luego lo focal, lo último que se pierde
            es la facultad (visión)
            auditiva: atrás siguen
            las coyunturas (años y
            años descomponiéndose)
            por último la voluntad
            de ir a la cocina a
            constatar que quedan
            tres huevos, cazo, hornilla
            y ebullición.

Me quedo echado imaginando que he imaginado, y que hace
            rato la cigüeña parió
            heces, el sol se desfondó:
            de las tinieblas el reloj
            extrajo los números
            cuatro y cinco, yazgo,
            mandíbula desencajada,
            ojos de par en par, oigo
            (cenizas crepitar) letras
            (nueve) cincelar.



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