XXV
El
otoño
me
ha hecho caminar sobre un sembrado
de
mariposas muertas.
Un
silencio tranquilo
me
lastra las palabras
y
las vuelve inaudibles.
Vislumbres,
percepciones,
el
lenguaje de signos de las enredaderas,
el
rumor de las hojas vinculadas
con
los desprendimientos
y
las imantaciones
del
abismo.
La
vida ya vivida
crepita
en el recuerdo de su primera brasa.
El
que pude haber sido
y el
que soy
dirimimos
nuestras
contradicciones
tumbados
en la hierba que nos filtra la luz.
De: “Esperando las noticias del agua”
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