CARLOS PINTADO

Ante una puerta

Descanso ante la antigua puerta oscura.

Miro sus suaves bordes, su madera

que tan paciente guarda la certera

oscuridad que su interior procura.

Rozo la aldaba en vano. Nadie viene.

Escucho sus lejanas voces solas

Entrar en el silencio como olas

sin las aguas del mar que las sostiene.

Todo retumba en el sagrado fondo

de la casa que el tiempo no ha podido

derribar. Casa y tiempo son olvido.

Descanso ante el umbral. Acaso un hondo

y perdurable horror yo sufro en vano:

mi mano en la penumbra no es mi mano.