Bibliotecas
Mi
biblioteca no contiene libros, contiene saltos de agua
Risas
océanos donde respira el mar,
heridas
luminosas que se quiebran, líquida forma de interpretar el mundo.
Mi
biblioteca no tiene enciclopedias
sólo
nombres de países remotos
Ninguna
Parte, Babel, Aucarimántima.
En mi
biblioteca no hay diccionarios
sólo
libros en blanco ilustrados por preguntas.
No hay
en mi biblioteca joyas de la tipografía
y sí
computadoras que piensan por nosotros.
Si
buscan a Dante hallarán una hoguera.
Si
aspiran a un Borges se apagarán las luces
y un
laberinto lleva al jardín de los senderos que se bifurcan.
No se
lamenten si los pisan cuando busquen en la K de Kafka.
En vez
de las obras completas de Eliot
un
nintendo Wii:
Nietszche
y su Hermana se Divierten.
El
Doctor Freud en el Diván de los Insomnes.
En mi
biblioteca Frankistein toma sangre de soya
y el
Marqués de Sade, arrodillado ante el amor
pide
perdón por vivir la época equivocada.
En mi
biblioteca no hay libros, sólo contenedores de sueños,
manuscritos
sobre barras de hielo, obras selectas del fuego,
antologías
del aire.
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