CECILIA ERASO

Viento

No tengo nada de lo que pueda decir: esto es mío
F. Hölderlin, Hiperión

Desde aquel hacia este punto lejano,
vine
y no hace diferencia alguna
si traigo jirones de luz pegados
a los pies.

Lo que después nace, como un mapa
trazado sobre mí, es este viento
sin arrancar.

Pero entonces me atrapa la certeza:
todo ya es de otros, no hay espacio
para mí en este lugar.