ANDRÉS PANIAGUA

Cumpleaños

podría no haber sido tan noche. quizá la una.
cuento trece años: era un pingüino

entre muchos. todos jugábamos y algunos
regaban la nieve

transformándola en una amarillenta
pista de baile.
desde lejos alcanzaba a ver las llagas de un descompuesto suelo

arrastrarse como una sábana tejida. “esto no es igual que
estirar los dedos apuntar y azuzar
la ansiedad”
no es tan

fácil” me digo.
enciendo mi lámpara entonces.

a tientas una sombra
empapa los patrones de mi piyama