ALBERTO DESTEPHEN

Manzanos del edén



No eran los pinos de intenso color,       
ni el río que cruzaba una sola vez,       
en donde las sombras de nuestros deseos   
enlazaban nuestras manos y besos.         
Eran tu mirada y la mía,                   
alambres en el viento                     
donde los pájaros sostenían               
su concierto estival.                     
No era el agua que caía de tu boca         
ni la curva de tu vientre,                 
donde lentamente                           
fluía el dolor de mis manos.               
Era la serpiente, la serpiente del edén,   
que nos daba el secreto de Dios           
mientras los ángeles dormían.